.
Quizás toda la tinta de mis venas volcó cerca de la rosa, que aún así luce tan bella.
30 de abril de 2011
29 de abril de 2011
¡ tres años !
A MI HIJO
Te has negado a cerrar los ojos, muerto mío,
abiertos ante el cielo como dos golondrinas:
su color coronado de junios, ya es rocío
alejándose a ciertas regiones matutinas.
Hoy, que es un día como bajo la tierra, oscuro,
como bajo la tierra, lluvioso, despoblado,
con la humedad sin sol de mi cuerpo futuro,
como bajo la tierra quiero haberte enterrado.
Desde que tú eres muerto no alientan las mañanas,
al fuego arrebatadas de tus ojos solares:
precipitado octubre contra nuestras ventanas,
diste paso al otoño y anocheció los mares.
Te ha devorado el sol, rival único y hondo
y la remota sombra que te lanzó encendido;
te empuja luz abajo llevándote hasta el fondo,
tragándote; y es como si no hubieras nacido.
Diez meses en la luz, redondeando el cielo,
sol muerto, anochecido, sepultado, eclipsado.
Sin pasar por el día se marchitó tu pelo;
atardeció tu carne con el alba en un lado.
El pájaro pregunta por ti, cuerpo al oriente,
carne naciente al alba y al júbilo precisa;
niño que sólo supo reir, tan largamente,
que sólo ciertas flores mueren con tu sonrisa.
Ausente, ausente, ausente como la golondrina,
ave estival que esquiva vivir al pie del hielo:
golondrina que a poco de abrir la pluma fina,
naufraga en las tijeras enemigas del vuelo.
Flor que no fue capaz de endurecer los dientes,
de llegar al más leve signo de la fiereza.
Vida como una hoja de labios incipientes,
hoja que se desliza cuando a sonar empieza.
Los consejos del mar de nada te han valido...
Vengo de dar a un tierno sol una puñalada,
de enterrar un pedazo de pan en el olvido,
de echar sobre unos ojos un puñado de nada.
Verde, rojo, moreno: verde, azul y dorado;
los latentes colores de la vida, los huertos,
el centro de las flores a tus pies destinado,
de oscuros negros tristes, de graves blancos yertos.
Mujer arrinconada: mira que ya es de día.
(¡Ay, ojos sin poniente por siempre en la alborada!)
Pero en tu vientre, pero en tus ojos, mujer mía,
la noche continúa cayendo desolada.
Autor: Miguel Hernández.
Te has negado a cerrar los ojos, muerto mío,
abiertos ante el cielo como dos golondrinas:
su color coronado de junios, ya es rocío
alejándose a ciertas regiones matutinas.
Hoy, que es un día como bajo la tierra, oscuro,
como bajo la tierra, lluvioso, despoblado,
con la humedad sin sol de mi cuerpo futuro,
como bajo la tierra quiero haberte enterrado.
Desde que tú eres muerto no alientan las mañanas,
al fuego arrebatadas de tus ojos solares:
precipitado octubre contra nuestras ventanas,
diste paso al otoño y anocheció los mares.
Te ha devorado el sol, rival único y hondo
y la remota sombra que te lanzó encendido;
te empuja luz abajo llevándote hasta el fondo,
tragándote; y es como si no hubieras nacido.
Diez meses en la luz, redondeando el cielo,
sol muerto, anochecido, sepultado, eclipsado.
Sin pasar por el día se marchitó tu pelo;
atardeció tu carne con el alba en un lado.
El pájaro pregunta por ti, cuerpo al oriente,
carne naciente al alba y al júbilo precisa;
niño que sólo supo reir, tan largamente,
que sólo ciertas flores mueren con tu sonrisa.
Ausente, ausente, ausente como la golondrina,
ave estival que esquiva vivir al pie del hielo:
golondrina que a poco de abrir la pluma fina,
naufraga en las tijeras enemigas del vuelo.
Flor que no fue capaz de endurecer los dientes,
de llegar al más leve signo de la fiereza.
Vida como una hoja de labios incipientes,
hoja que se desliza cuando a sonar empieza.
Los consejos del mar de nada te han valido...
Vengo de dar a un tierno sol una puñalada,
de enterrar un pedazo de pan en el olvido,
de echar sobre unos ojos un puñado de nada.
Verde, rojo, moreno: verde, azul y dorado;
los latentes colores de la vida, los huertos,
el centro de las flores a tus pies destinado,
de oscuros negros tristes, de graves blancos yertos.
Mujer arrinconada: mira que ya es de día.
(¡Ay, ojos sin poniente por siempre en la alborada!)
Pero en tu vientre, pero en tus ojos, mujer mía,
la noche continúa cayendo desolada.
Autor: Miguel Hernández.
25 de abril de 2011
soledad y muerte en San Marcos
Tierra de la soledad
Con el tiempo los cuerpos se acostumbran
a caminar completamente solos
sobre la tierra de la soledad.
Las vagas sensaciones, los recuerdos
de los lugares en los que encontramos
a alguien con quien hablar, a alguien que escuche
nuestras palabras mientras cae la tarde,
se van borrando lentamente, como
huellas que el viento apaga y desordena.
Y el eco tibio del antiguo encuentro
no persiste en la voz, en el lenguaje
con que aprendimos a nombrar las cosas.
Sólo queda la noche. Y nos perdemos
en el largo silencio de las calles
vacías. Y al llegar la madrugada
sentimos frío y respiramos muerte.
Con el tiempo los cuerpos se acostumbran
a caminar completamente solos
sobre la tierra de la soledad.
Las vagas sensaciones, los recuerdos
de los lugares en los que encontramos
a alguien con quien hablar, a alguien que escuche
nuestras palabras mientras cae la tarde,
se van borrando lentamente, como
huellas que el viento apaga y desordena.
Y el eco tibio del antiguo encuentro
no persiste en la voz, en el lenguaje
con que aprendimos a nombrar las cosas.
Sólo queda la noche. Y nos perdemos
en el largo silencio de las calles
vacías. Y al llegar la madrugada
sentimos frío y respiramos muerte.
Autor: Eloy Sánchez Rosillo.
17 de abril de 2011
Ausencia Compartida
El día 17 de Abril de 2.008 a las 12 horas 11 minutos, apagastes el ordenador y en tu tuenti abierto, así quedó grabado.
Quién nos iba a decir que nunca mas volverías a casa, tan guapete como saliste de aquí, arreglado ( a pesar que ibas al hospital)
y dispuesto a lo que fuera....
Nos faltas mucho hijo, tu risa, tus charlas de tus cosas, que te hacían tan feliz, tus llamadas a mi movil, (no te importaba nunca que te llamara, fuera cuando fuera), y sobre todo nos faltas en la mesa cada día, tu sitio está tan vacío, y a la vez tan lleno. No nos hemos vuelto a sentar en tu silla, es como si estuvieras ahi-aquí.
La colonia que usabas, la conservamos y cuando nos atrevemos a olerla !que dolor! se nos junta tu aroma personal con el de la colonia.... es muy duro porque tu presencia se hace mayor, con cada día, con cada semana, cada mes... es como si estuvieras vivo, y no vas a volver Marcos, no vas a volver, aunque no te quepa duda que siempre seremos cuatro.
Te queremos hasta el infinito, mi amor,
mamá.
14 de abril de 2011
RESILENCIA
Las personas fuertes afrontan las situaciones difíciles sin negarlas
y hacen lo que sea para sobrevivir a ellas. Los mecanismos defensivos
como la racionalización, la negación y hacerse ilusiones, son
estrategias muy comunes cuando las cosas se ponen difíciles pero,
una vez pasado el impacto inicial, sólo superarás las dificultades si te
haces una idea clara y realista de lo que está ocurriendo.
Los valores más importantes que dan sentido a nuestra vida suelen
ser de naturaleza espiritual. Sentir una verdadera conexión con una
inteligencia superior, tanto si nos relacionamos con ella como un
dios bondadoso y comprensivo o como la energía universal de la
compasión, nos alienta a sacar lo mejor de nosotros.
La fe (creer en algo más allá de nosotros y de lo que vemos) nos
ayuda a mantener la calma y la esperanza y a sentir emociones
positivas como la maravilla, la alegría y la gratitud que eliminan el
stress y cultivan la fuerza interior.
Las personas resilientes son maestras en la innovación. Su
imaginación es fertil y captan detalles que a otros les pasan
desapercibidos. Al igual que a un niño que transforma una cacerola
en un tambor o sombrero, usan la imaginación para improvisar
soluciones en medio del infortunio con lo que tienen a mano.
"El pesimista se queja del viento, el optimista espera que cambie,
el realista ajusta las velas"
Libro "Pase lo que pase no es el fin del mundo"
de JOAN BORYSENKO
* (Amp)
mas INFO: http://es.wikipedia.org/wiki/Resiliencia_%28psicolog%C3%ADa%29
8 de abril de 2011
lunes, martes... ... al sol.
Desde mi nueva situación laboral soy mucho más observador y saboreador-solidario de las realidades de mis semejantes, si cabe.
No podéis imaginaros la de "seres" que solo existen-viven por la mañana, mientras el resto, la población en activo, llenáis minutos y horas salvando el mundo: pre-jubilados paseantes (con periódico en mano), ancianos no dependientes, ancianos dependientes postrados en sillas de ruedas empujadas por amazónicas cuidadoras, centros de salud atestados de achaques y años, sabéis ?
la paraplejia, la parálisis cerebral y el síndrome de Down profundo también pasea, toma el fresco y disfruta de las tranquilas mañanas soleadas de abril, en jardines silenciosos, anestesiados en nostalgia y con olor a subsidio salva conciencias.
Hasta que no salgáis de "trabajar" el paraíso seguirá existiendo:
Bebés y pre-escolares atendidos por chachas (ahora nanis) que siguen disfrutando del aire, el sol y los columpios, el paseo, el juego en libertad, la comida doméstica, la siesta en su propia cuna lejos del cautiverio de las maratonianas jornadas de guardería y los barrotes del parvulario...
Ahora atraviesa la calle un furgón mortuorio, sin séquito, descansen en paz.
No podéis imaginaros la de "seres" que solo existen-viven por la mañana, mientras el resto, la población en activo, llenáis minutos y horas salvando el mundo: pre-jubilados paseantes (con periódico en mano), ancianos no dependientes, ancianos dependientes postrados en sillas de ruedas empujadas por amazónicas cuidadoras, centros de salud atestados de achaques y años, sabéis ?
la paraplejia, la parálisis cerebral y el síndrome de Down profundo también pasea, toma el fresco y disfruta de las tranquilas mañanas soleadas de abril, en jardines silenciosos, anestesiados en nostalgia y con olor a subsidio salva conciencias.
Hasta que no salgáis de "trabajar" el paraíso seguirá existiendo:
Bebés y pre-escolares atendidos por chachas (ahora nanis) que siguen disfrutando del aire, el sol y los columpios, el paseo, el juego en libertad, la comida doméstica, la siesta en su propia cuna lejos del cautiverio de las maratonianas jornadas de guardería y los barrotes del parvulario...
Ahora atraviesa la calle un furgón mortuorio, sin séquito, descansen en paz.
PD.: bajo un recóndito pasadizo de la M-30, un grafitero ha dejado plasmada su frase:
"Hoy es un buen día para ser feliz"
- que así sea.
4 de abril de 2011
Ningún día sin poesía...
"Descubriendo rincones, escuchando mil voces"
Siempre luchando
siempre esquivando golpes*
El dolor se amortigua
detrás de la ventana*
Dejadme la esperanza.
Suscribirse a:
Entradas (Atom)
