Qué libres los muertos en su muerte

En este mes de agosto, que se aproxima, para los que visiteis y caigais en el blog de Marcos, os ofrecemos unos versos de Manuel Jurado López entresacados de su "islas de noviembre"

UNO DE NOVIEMBRE

Qué libres son los muertos en su muerte,

ya nadie pone en duda

su edad exacta,
su voluntad finita.

Ocupan un vacío permanente

en el fondo secreto de la tierra,

en esa latitud

en la que el riego de la sangre

es un estado independiente

del estado ruinoso de los huesos...

...Que nadie desenrede

los hilos de la muerte

con secas oraciones.

LUGAR SECRETO

Yo conozco el perfume de la muerte

derramado en la carne derrotada.

Yo conozco los pliegues del sudario

tejido de organdí y de ceniza

-carne de seda, polen del olvido-,

y ese lugar donde la muerte esconde

las mortajas de arcángeles obscenos

-polvo de plata, nieve descosida-,

la piel de las canciones que en los labios

de frívolas muchachas eran rojas

manzanas sin semillas, sin idioma.

Yo conozco el tesoro de la muerte,

la riqueza nacida de su expolio:

lágrimas de sangre,

corales de silencio que se incrustan

en el negro azabache de los lutos,

o bucles como joyas infantiles,

ancianas lentejuelas, abanicos

de nácar y tisúes, frutas rubias

en rodajas de piedras refulgentes

y las añiles ropas de los ángeles

caídos en desgracia y que alzaron

sus espadas de flores contra el cielo.

Las islas en noviembre.

Sin quererlo, ni buscarlo, el glosario de Poemas y Versos "necrológicos" que traemos hasta tu blog, Marcos, va tomando una consistencia esencial para gozarlos, vivirlos, morirlos en esos días que especialmente nos sentimos simplemente "casualidades biológicas".

VÍA DOLOROSA

Este dolor aún
no produce riqueza,
ni prestigio, ni es útil;
es sólo un orificio
con arañas de pescado
con resplandor de fósforo.
Es un dolor que tiene
su nombre y apellidos,
su fecha, sus papeles,
sus camisas Lacoste,
su música disco*
sus poemas de Rilke
y una daga tan fría que es fuego derramado.
Este dolor retuvo
la anemia de las rosas.

ANÓNIMOS

Lloviendo está sobre los Nombres
que son la letaría de noviembre.
¡ Que libre son los muertos en su muerte !
Ya nadie pone en entredicho
su constante carácter de abandono
ni que exista otro mar
tras el vacío mar de sus miradas,
ni otro modo de ver la inexistencia.

EPITAFIO

Quien ya no está
existe por su ausencia,
para morir después
en muertes repetidas.

Autor: Manuel Jurado López

Bueno es soñar. Despertar es mejor

Morir no duele mucho...

Morir no duele mucho:

nos duele más la vida.

Pero el morir es cosa diferente,

tras la puerta escondida...

No era la Muerte, pues yo estaba de pie...

No era la Muerte, pues yo estaba de pie

Y todos los muertos están acostados,

No era de noche, pues todas las campanas

Agitaban sus badajos a mediodía.

No había helada, pues en mi piel

Sentí sirocos reptar,

Ni había fuego, pues mis pies de mármol

Podían helar un santuario.

Y, sin embargo, se parecían a todas

Las figuras que yo había visto

Ordenadas para un entierro

Que rememoraba como el mío.

Como si mi vida fuera recortada

Y calzada en un marco

Y no pudiera respirar sin una llave

Y era como si fuera medianoche

Cuando todo lo que late se detiene

Y el espacio mira a su alrededor

La espeluznante helada, primer otoño que llora,

Repele la apaleada tierra.

Pero todo como el caos,

Interminable, insolente,

Sin esperanza, sin mástil

Ni siquiera un informe de la tierra

Para justificar la desesperación.

Pequeñez

Es cosa tan pequeña nuestro llanto;

son tan pequeña cosa los suspiros...

Sin embargo, por cosas tan pequeñas

vosotros y nosotras nos morirnos.

Poema 37

Corazón, le olvidaremos

en esta noche tú y yo.

Tú, el calor que te prestaba.

Yo, la luz que a mí me dio.

Cuando le hayas olvidado

dímelo, que he de borrara

prisa mis pensamientos.

Y apresura tu labor

no sea que en tu tardanza

vuelva a recordarle yo.

Poema 739

Muchas veces pensé que la paz había llegado

cuando la paz estaba muy lejos

-como los náufragos- creen que ven la tierra

-en el centro del mar-

y luchan más débilmente -sólo para probar

tan deshauciadamente como yo-

cuántas ficticias costas-

antes del puerto hay-

Selección

De las almas creadas

supe escoger la mía.

Cuando parta el espíritu

y se apague la vida,

y sean Hoy y Ayer

como fuego y ceniza,

y acabe de la carne

la tragedia mezquina,

y hacia la Altura vuelvan

todos la frente viva,

y se rasgue la bruma...yo diré:

Ved la chispa

y el luminoso átomo

que preferí a la arcilla.

EMILY DICKINSON

(biografía)

Estoy cisco, digo Estoicismo

¿ podré seguir siendo el Estoico practicante en este vagar de días y gentuza ?

a propósito de Estoicismo y los días:

(pincha para + info)

- Los estoicos proclamaron que se puede alcanzar la libertad y la tranquilidad tan sólo siendo ajeno a las comodidades materiales, la fortuna externa, y dedicándose a una vida guiada por los principios de la razón y la virtud (tal es la idea de la imperturbabilidad o ataraxia).

- El azar no existe; es el simple desconocimiento causal de los acontecimientos. Si nuestra mente pudiera captar la total trabazón (conexión) de las causas podría entender el pasado, conocer el presente y predecir el futuro. Este mundo es el mejor de todos los posibles y nuestra existencia contribuye a este proyecto universal, por lo que, no hay que temer al destino, sino aceptarlo.

- “Seguir la vida mejor, no la más agradable, de modo que el placer no sea el guía, sino el compañero de la voluntad recta y buena. Pues es la naturaleza quien tiene que guiarnos; la razón la observa y la consulta. Si conservamos con cuidado y sin temor nuestras dotes corporales y nuestras aptitudes naturales, como bienes fugaces y dados para un día, si no sufrimos su servidumbre y no nos dominan las cosas externas;” Seneca.

- “Aunque vayas a vivir tres mil años o tres mil veces diez mil, recuerda que nadie deja atrás otra vida que esa que está viviendo y tampoco está viviendo otra que no sea la que deja atrás. Se iguala por tanto lo más duradero con lo más breve: el presente es igual para todos, como también lo que muere, y lo que dejamos atrás se manifiesta efímero por igual”. Marco Aurelio.

La Fiesta (por Lanza del Vasto)

En el principio era la Fiesta.

La Fiesta es la manifestación primera y total del Espíritu.

Es el recuerdo de la creación. De la Fiesta proceden todas las obras del Espíritu: las ciencias, las artes, la Religión y la Historia misma. No hablo de la Historia escrita, sino de la Historia hecha y vivida: los pueblos, las naciones y ciudades se fundaron en un día de Fiesta. Los jefes que protagonizaron la Historia y fusionaron a las diversas tribus pudieron hacerlo a la fuerza, pero con la Fiesta las fundieron en el gozo.

El centro de la Fiesta reside en el Sacrificio: el sacrificio del Héroe. Ya que todo se lo debemos a Dios y no podemos devolverle todo, le entregamremos lo que nos es más querido y preciado, lo más bello y puro: nuestro hijo. Cuando se trata de un pueblo será el Hijo del Rey, el primogénito.

Desde la cuna es educado con fasto, finura y delicadeza y está destinado al altar y al cuchillo. El día de la Fiesta es conducido al sacrificio coronado de flores y acompañado de grandes cortejos que cantan y lloran.

El héroe representa al pueblo frente a Dios y representa a Dios en medio del pueblo. Es un ser intermediario. Una vez sacrificado el Héroe, su carne es distribuida y comida por el pueblo comienzan las manifestaciones de gozo puro: la Fiesta propiamente dicha, con representaciones, juegos, cantos y en especial bailes.

Con el paso del tiempo la fe se debilita en ritos de sustitución. Otras víxtimas sustituirán al Héroe. En la Biblia nos consta este pasaje histórico en la evolución de las religiones, cuando Abraham conduce a su hijo único al sacrificio. Dice Dios: "Tu hijo, a quien amas, vas a sacrificármelo". Y Abraham no vacila un instante...

- charla de Lanza del Vasto (discípulo de Gandhi) en los campamentos del Arca en Salamanca. 1980. Biografía pinchando en la foto superior.

arbitraje injusto

El sorteo de arbitro no nos fué favorable, incluso los linieres dirigieron su mirada hacia otro lado.

Nos quitó la segunda parte de nuestra vida, las prórrogas e incluso los penaltis...

La roja ha hecho historia, nosotros, de momento, solo lo que permitió el destino.

Marcos: nos quedan pendientes muchos minutos de juego, estemos atentos a su llamada:

si queremos podemos.

Dolor

NUNCA (fragmento)

Nunca podrás, dolor, acorralarme.
Podrás alzar mis ojos hacia el llanto,
secar mi lengua, amordazar mi canto,
sajar mi corazón y desguazarme.
Podrás entre tus rejas encerrarme,
destruir los castillos que levanto,
ungir todas mis horas con tu espanto.
Pero nunca podrás acobardarme.

José Luis Martín Descalzo

Gracias Gustavo por tu envío, que nos hace crecer y seguir en la brecha.

Cavafis - Justine - Larry Durrel

La voz del viejo* poeta recitó aquellos versos:

Voces ideales, tan amadas,
de aquellos que murieron y de aquellos
perdidos hoy para nosotros como si estuvieran muertos;
a veces, en lo hondo de un sueño, nos hablan,
en el cerebro palpitante un pensamiento los resucita...

sana envidia...

Que suerte tienen algunos, aunque sea (aparentemente) una simpleza, poder compartir con su hijo un mísero partido de futbol.

también en estos momentos te echo de menos hijo mío.

Aunque seguro que cairían algo mas de dos tercios, jejeje

Rubayat -Omar Jayyam-

"si los que aún no han venido vieran cómo sufrimos
por culpa del destino, no vendrían jamás”.

"Vive plenamente mientras puedas y no calcules el precio".
"Si los amantes del vino y del amor van al infierno..., vacío debe estar el paraíso".
"He aquí la única verdad. Somos los peones de la misteriosa partida de ajedrez que juega Alá. Él nos mueve, nos detiene, vuelve a empujarnos, y al final nos arroja, uno a uno a la caja de la nada".
"No te ilusiones con tu riqueza y tu belleza, puedes perderlas; aquella en una noche, esta en una fiebre".
"A nadie pedí la vida. Me esfuerzo por aceptar, sin júbilo ni rabia, todo lo que la vida ofrece. Partiré sin preguntar al prójimo acerca de mi curiosa permanencia en este mundo".
"Puesto que ignoras lo que te reserva el mañana, esfuérzate por ser feliz hoy. Coge un cántaro de vino, siéntate a la luz de la luna y bebe pensando en que mañana quizá la luna te busque en vano".
"Entre la fe y la incredulidad, un soplo. Entre la certeza y la duda, un soplo. Alégrate en este soplo presente donde vives, pues la vida misma está en el soplo que pasa".
"Un jardín, una cimbreante doncella, un cántaro de vino, mi deseo y mi amargura: he aquí mi paraíso y mi infierno. Pero, ¿quién ha recorrido el cielo o el infierno?"
"Todo es un tablero de ajedrez de noches y días, donde el destino, con hombres como piezas, juega: Acá y acullá mueve, y da jaque y mata, y uno por uno, vuelve a ponerlos en la caja".
"¡Qué mezquino el corazón que no sabe amar! Si no estás enamorado, ¿cómo puedes gozar con la deslumbrante luz del sol o la suave claridad de la luna?"
"Lámparas que se apagan, esperanzas que se encienden: la aurora". "Lámparas que se encienden, esperanzas que se apagan: la noche".
"A pesar de la felicidad que tuvimos, no adoro el pasado. ¡ Es tan honda la dulzura del presente!"
"No dudes de disfrutar del vino y de las mujeres, pues tarde que temprano tendras que dormir bajo la tierra, y no le cuentes esto a nadie. La Amapola marchita no vuelve a florecer."

solo por unos días

cambié las flores por poemas ante tu tumba

Ángela Figuera Aymerich nos presta tres versos maternales para nuestro blog, gracias.

Ausencia
No estás. Pero hay un tacto delicado
sobre mi corazón. Algo caliente
y vivo aún... Como un beso por dentro.
Tus ojos sobre mí... Quizá tus labios...
Acaso un leve roce de tus dedos...

Puede que sólo sea una palabra
que me dijiste en sueño.

El hijo
No pasa el amor; no pasa...

Tu carne y mi carne, y todos
nuestros besos, y la brasa
de tus ojos en mis ojos,
y el ansia desesperada
de aquel abrazo, y el riesgo
de tu sangre en mis entrañas,
están ahí: son el hijo...

¡No pasa el amor, no pasa!...

Sueño (recuerdos de cuando eras bebé)
Dormía tan quietecito,
tan quietecito, tan quieto,
que, de pronto, me entró miedo...

Loca, me llegué a la cuna
y le acribillé de besos
hasta que me abrió los ojos
emborronados de sueños.

Anónim@ nos entrega:

DURAR
Yo pasaré y apenas habré sido
frágil destino de mi padre arcilla
Hijo, cuando yo no exista,
tu serás mi carne, viva
verso, cuando yo no hable
tú, mi palabra inextinta.

(gracias)

Sensitiva Amorosa

En Madrid estamos en plena Feria del Libro, la semana pasada asistimos a la presentación de "Sensitiva amorosa", la novela escandalosa que leía la abuela de Ingmar Bergman, el autor Ola Hansson (1860), y la traducción desde el sueco ha corrido a cargo de mi amiga Elda García Posada, o como a ella le gusta llamarse Ulrica Sommarlet (sueca en chueca).
Grata sorpresa a medida que avanzo, lentamente, en su lectura, describe estados de ánimo en las relaciones con los semejantes, especialmente del sexo opuesto, aptitudes en las que me creía una rara avis y no es así...........
Elda enhorabuena por el impresionante trabajo, así como por la musicalidad que has sabido dar a un sueco antiguo y tu aportación literaria que se deja ver, saborear, entre renglones.

el texto dice:
de qué sirve intentar construir una vida, cuando estamos gobernados por fuerzas que desconocemos, y cuando ocurre que no sabemos más de nuestras emociones secretas de lo que saben acerca del proceso de formación de sus células los bulbos y brotes que ahora mismo están germinando a nuestro alrededor?...

La vida se ha torcido para nosotros...
No puedo amar la vida ni tampoco despreciarla. Mi sarcasmo ha sido silenciado y la risa se me congela en los labios.
Sentado en medio de la existencia, no siento sino horror, pues allí siempre he imaginado encontrarme con la mirada bizca de un loco al que todos hemos de seguir, sin voluntad y a ciegas como sonámbulos.

estos parrafos entresacados, son bastante nuestros, verdad muñeco ?

pequeñas cosas...

María no dudes que Marcos aguantará la "chapa" de tu amiga Marisa, pues, conoció el mundo del cine desde el Patio de Butacas, y nunca mejor dicho, que palizones te dabas mamoncete, con el bocatón que te preparaba tu mami, especialmente cuando la hora -golfa- y luego de marcha, recuerdo una conversación que mantuviste con un taxista a la que salias de madrugada........ esa marchuqui.....

- Marcos and company: Le he hecho a Samuel un resumen de lo escrito el día 30 y nos hemos propuesto ser puntuales a la hora de entrar en la "guarde".La verdad es que hasta ahora...no nos van a dar un premio. Léyéndolo me ha hecho gracia y me ha parecido un premio bonito "a la puntualidad".A ver si consigo que Samuel sea puntual, asique lo vamos a intentar desde ahora.
Marcos, hoy me he enterado de que mi amiga Marisa se fué el 8 de mayo y nadie nos avisó hasta hoy. Dile que me duele no haberme despedido con una quedada en Madrid o en Toledo, para que conociese a mi hijo y dile que nunca me molestaron ni sus silencios ni su cerebro por encima de los nuestros, al contrario, siempre admiré y ´procuré aprender de la "número 1". Hoy he reflexionado mucho sobre las cosas pequeñas que a veces dejamos de hacer. Esta no quería y aquí estoy escribiendo. Mari: seguro que Marcos te da este mensaje, dale la chapa con tus conocimientos de cine y deje que te impregne su espíritu optimista y joven. Un abrazo a todos, se que no estamos tan lejos. María.

< - Sé que hubieras querido acompañar a tu hermana, en el día de su graduación y te hubieras encontrado como nosotros, con compañeros tuyos que tambien sus hermanos se graduaban, ese colegio del que estabas tan orgulloso e incluso decías que llevarías allí a tus hijos...... te quiere, mamá

María, Amparo os invito a disfrutar de estas o aquellas "pequeñas cosas" de Serrat, todo un lujo desde la humildad, aceptarlo.

(y a llorar cuando nadie nos ve... que remedio)

fin de curso 2010

Marcos, mañana lunes nos despedimos del colegio, Silvia deja su época escolar.

Desde 1992 (ya 18 años...) no hemos dejado de ir y venir del Colegio, aunque tú siempre fuiste en coche -suertudo- y tu hermana se ha "chupado" mucho, mucho metro y bus. Como pasan los años: tus primeras notas, los campamentos, los ensayos y actuaciones con la Escolanía de Nuestra Señora de El Recuerdo, dirigidos por Don César, fallecido últimamente, los exámenes, las horas de estudio, alguna chuletilla, aquel premio a la puntualidad, tus compañeros, tus agendas repletas de anotaciones (no todas relativas a los estudios, jejeje) los sanwichs escondidos en los aseos del colegio, los inmensos patios, y tambien llegó el día que dejaste el cole, trajeadito, con corbata, que majete marchabas, tantos y tantos recuerdos que luchan por no dormirse en el silencio y obscuridad de tu partida. Que pena tan grande.

autocomplacencia

Cómo nos hubiera gustado que alguien nos regalara una canción como esta, pero solo Shakira pensó tambien en nosotros, que le vamos a hacer, verdad Marcos. Por eso nos la autoregalamos... ...

">

Emily Brontë (poetry)

Tumba en el mar

¿En dónde luce el sol más brillante
de las tardes del dulce estío?
¿En dónde cae la nieve mas fina
de los desolados cielos de diciembre?

¿En dónde puede el cansado posar su cabeza
y tenerla para siempre a salvo
en una tumba que nunca se cierra
a la sombra benigna de los cielos?

Sobre la tierra a la luz del sol de Primavera
la hierba crece verde y lozana,
pero debajo es medianoche,
medianoche eterna.

Desde el más tenue amanecer
hasta las sombras más densas de la tarde
no cesaran los lamentos.

Pero si llorar sobre su tumba
es un favor tan precioso
derrama tus lágrimas sobre las aguas del mar
y a el presto llegarán

y dime por qué tan bendito dormir
puede causar tan amargo dolor.

1 de mayo de 1843



Veo junto a mi los sepulcros grises
alargando su sombra a lo lejos.

Bajo el césped que mis pasos hollaron
están solos y en silencio los muertos;
bajo el césped, bajo el barro
para siempre obscuro, para siempre frío

Mis ojos no pueden contener las lágrimas
que acumula el recuerdo de años pasados;
porque el Tiempo, la Muerte y el dolor
abren heridas que nunca se cierran.

¡Dulce morada de luz! Tus bellos hijos
nada saben de nuestra desesperanza,
no lo han sentido, no pueden decir
qué moradores acosan el cuerpo mortal,
qué tétricos huéspedes dentro tenemos:
tormento y locura, lágrimas y pecado.

Está bien que ellos vivan en éxtasis
su larga y feliz eternidad,
no queremos traerlos a este mundo
a llorar con nosotros, con nosotros gemir.

(17 de julio de 1841)

soñando con fuerza... campeones

Desgraciadamente no todos los sueños se consiguen...

pero otros los podemos compartir.




La victoria del Atleti de ayer me hubiera gustado compartirla con Don Félix Martín M. y Don Marcos Martín B., atléticos de pro. Se que desde donde esteis: juntos gritamos goooooollllll

Rojiblancos

Sólo los atléticos sabemos por qué nacimos con la camiseta rojiblanca, verdad Mä ???
Espero que con tu abuelo celebrarais la clasificación.

Algunos, hasta con el equipo de fútbol.....

¡ siempre sufriendo !

somos novios...

el primer novio, la primera novia, esa seña* que te acompaña siempre y a veces, aunque pasen muchos años, recuerdas, rememoras y haces cábalas de futuos con diferentes pasados.

"En las fiestas Marcos estuvo con nosotros... Carlos Javier y yo le recordamos. El garito donde habiamos pasado todas las fiestas.. lo utilizaron otra pandilla yo no fui capaz de entrar pero estaba nuestras manos pintadas en la pared, nuestros nombres escritos... las parejas de ese año: Aroa y Javi, Marcos y Fátima, Lore y Kike.. y ya han pasado 8 años de todo eso.. pero seguimos recordando como si fuera nuestro presente y nunca lo olvidaremos.Un saludo para la familia. Fátima"

Me consta Fátima que quisiste (y quieres) mucho a nuestro Marcos. Gracias por seguir ahí, por recordar, por añorar.

* Vestigio que queda de algo y lo recuerda.

aniversario diario

Dos años y una semana, que facil es olvidar para los que no aman, no amaron y los que jamás amaran.
Y que ocurre con los que no te olvidamos y no existe día sin añorarte en este duelo infinito en el que se convirtieron nuestros días.
Asistimos a un carnaval diario, con cambio de caretas, antifaces y disfraz para poder seguir respirando.
Nos faltas cada día mas (mientras las gentes -incredulamente cariñosas- piensan que ya lo hemos superado, asimilado y otros ados que no vienen al caso citar, que infelices, es con el pasar de los días cuando tu vacío duele mas y mas; pero como muy bien dijo Carmen, nuestra amiga de Cambridge, natura nos provee de los mecanismos necesarios para afrontar (proporcionalmente) las penas y desgracias.
Seguiremos tragando saliva, mirando sin pestañear, incluso, sonriendo de vez en cuando y así aguantar el tirón.
Lo jodido es saber que no existe el punto de retorno.

6, 7, 10, 16 (mayo florido)

ayer fué tu abuela Tete cumpliendo 72 tacos y hoy la pitufitta de casa, ahora doña Silvia, llega a su mayoría de edad, ya dieciocho. Con las risas que podríamos haber cosechado con esta jovenzuela tan salá.... jejejeje

la semana que viene toca turno a tu abuela Kuqui 86 y dias mas tarde tu señora madre. Marquitos cuida de ellas son las "chicas" que llevan tu sangre.

La Piedad

Marcos:

Ya dos años que no estás con nosotros.

Cada fecha señalada, navidad, cumpleaños, día de la madre, padre... es terrible.

A lo largo de este tiempo he aprendido que no volveré a ser la misma, admito mejor mis errores y que toda decisión tiene una consecuencia, y su resultado no depende estrictamente de nosotros. Que no tengo control de todo lo que ocurre a mi alrededor, que los hijos pueden morir antes de los padres, que le tenía y tengo miedo a la muerte.

A medida que transcurre el tiempo me pregunto que será de aquellas personas que no tienen apoyo , cuando evoco el pasado confirmo que papá y Silvia están a mi lado. Hoy él, mi compañero de vida, es quien escucha mi dolor, quien seca mis lágrimas, quien agarra mi mano....

La risa de Félix me contagia y su tristeza y dolor de padre me hacen llorar.

Querido hijo... se feliz allí donde estés... habrá un día...

Papá, Silvia y Mamá te aman hasta quedar sin aliento.

San Marcos

fe li ci da des
pequeño champion

genius loci

- foto contiene info Villamanrique de Tajo.

Tropezamos, por causalidad-casualidad, con este pequeño pueblo de la comunidad de Madrid, quien iba a decirnos que nos arraigaríamos tanto a él. Tu pandilla infantil de juegos sin fin, la primera -novia-, locales prestados para las fiestas, dias de sol y alegrías... ... y sin saberlo San Marcos su patrón, quien nos lo iba a decir.

- foto contiene INFO fiestas San Marcos 2010

25 de abril VillaManrique de Tajo celebra las fiestas patronales.

Échale un ojo a tu hermana and friend-girl, que van como locassssssssss

abril

Abril es el mes más cruel:
engendra lilas de la tierra muerta,
mezcla recuerdos y anhelos,
despierta inertes raíces con lluvias primaverales.

El invierno nos mantuvo cálidos,
cubriendo la tierra con nieve olvidadiza,
nutriendo una pequeña vida con tubérculos secos.

Nos sorprendió el verano...
con un chaparron.

Cuáles son las raíces que se aferran,
qué ramas crecen en estos pétreos desperdicios?
Oh hijo del hombre,
no puedes decirlo ni adivinarlo;
tú sólo conoces un montón de imágenes rotas,
donde el sol bate,
y el árbol muerto no cobija, el grillo no consuela
y la piedra seca no da agua rumorosa.

Sólo hay sombra bajo esta roca roja
te enseñaré algo que no es
ni la sombra tuya que te sigue por la mañana
ni tu sombra que al atardecer sale a tu encuentro;
te mostraré el miedo en un puñado de polvo.

fragmento de "El entierro de los muertos"

23 de abril, -día del libro-, por fin capturo algo de T.S. Eliot.

T. S. Eliot

Ojos que (nunca) vi con lagrimas*.

Ojos que (no) vi con lágrimas la última vez

a través de la separación

aquí en el otro reino de la muerte

la dorada visión reaparece

veo los ojos pero no las lágrimas

esta es mi aflicción.

Esta es mi aflicción:

ojos que no volveré a ver

ojos de decisión

ojos que no veré a no ser

a la puerta del otro reino de la muerte

donde, como en éste

los ojos perduran un poco de tiempo

un poco de tiempo duran más que las lágrimas

y nos miran con burla.

* creo que es una suerte no recordarte con lágrimas en tus ojazos, por miedo, por dolor, por tristeza, (tantas causas para llorar... ...) nos dejaste tu sonrisa como seña. Zenquiu.

- que me perdone Eliot por los (paréntesis)

sé que es abril

y que un goteo interminable de recuerdos, de tristes recuerdos van perforando nuestras mentes y sobre todo el alma (donde mas duele) gotas que pulen hasta el exterminio la roca de la que fuimos creados, quizás, para nada. No voy a recontar cada grano del reloj de arena que fue tu despedida, injusta y cruel como cientos de veces he repetido, no quiero darle mas "gusto" a la muerte.

aunque nadie se lo crea, siento tu empuje que me dice "vennnnga no lo dejes. Haz lo que te critiquen ese eres tu" gracias feo, es una extraña -vocación- esto de la "gente", bueno es lo que hay y casi siempre nos gusta. Besos pelos. Papá.

que la lluvía no detenga a la poesía

dando las últimas pinceladas al III Paseo Poético de cuarentones.org, que mucho me temo va a estar muy, muy, pasado por agua, Madrid es un charco, resuelvo en dos versos (dos Rosas) del autodidacta y ejemplarizante literato don Ramón María del Valle Inclán:

ROSA DE JOB

¡Todo hacia la muerte avanza
de concierto,
toda la vida es mudanza
hasta ser muerto!

¡Quién vio por tierra rodado
el almenar,
y tan alto levantado
el muladar!

¡Mi existir se cambia y muda
todo entero,
como árbol que se desnuda
en el Enero!

¡Fueron mis goces auroras
de alegrías,
más fugaces que las horas
de los días!

¡Y más que la lanzadera
en el telar,
y la alondra, tan ligera
en el volar!

¡Alma, en tu recinto acoge
al dolor,
como la espiga en la troje
el labrador!

¡Levántate, corazón,
que estás muerto!
¡Esqueleto de león
en el desierto!

¡Pide a la muerte posada,
peregrino,
como espiga que granada
va al molino!

¡La vida!... Polvo en el viento
volador.
¡Sólo no muda el cimiento
del dolor!

ROSA DESHOJADA

Alto y triste el cielo,
viento tardecino,
campana, mochuelo
y luna en hocino...

¿Por qué de la vida?
¿Qué fin truje a ella?
¿Qué senda perdida
labré con mi huella?

¡Adiós ilusiones!
Ya logran mis años
las quietas razones
de los desengaños.

Perecen las glorias,
se apagan los días,
quedan por memorias
las cenizas frías.

De aquel ardimiento
ni aun ceniza queda,
se la lleva el viento,
viento y polvareda.

Viento entre las mieses,
croar de las ranas,
callados cipreses
y luces livianas.

Nocherniegas cruces,
nocherniega vía,
nocherniegas luces,
del último día.

Alto y triste el cielo,
viento tardecino,
campana, mochuelo
y luna en hocino....

cantaré desafinado, eso sí

a mi manera.
Tú, Marcos, hiciste oir este grupo, esta canción por casa, que ya han pasado 8, 10 años, de que vassssssssssssss para nada.
Quizás sea cierto y el tiempo vuele..........

ya iba a tirar la toalla, no encontraba la letra de la canción por ningún laö, pero, apareció y aquí está, es por y para todos, verdad Mä, al final lo único que te llevas son cosas sencillas....

cantaré desfinado

Sentí el rugido del viento,

curó todas mis decepciones.

En una playa escondida del mundo,

me hizo sentir que estaba tan vivo...

Bajé de la cruz malherido,

pagué ya todos mis pecados.

Y hoy puedo decir que estoy resucitado

Un poco cansado Quizás más distinto

Vuelvo a sentir que estoy más tranquilo

Me fui a buscar lo que había perdido

Y cantaré desafinado, eso sí a mi manera

Entonando melodías agridulces como días

No le des más cuerda al tiempo,

Que no se puede ir más deprisa

Que al final lo que te llevas

Sólo son cosas sencillas

Hay cambios de pequeños segundos

Que te hacen mirar tan profundo

Me vi tan invisible en el presente

Que quise ser real entre la gente

Quizás aprendí a ver lo importante

con mi dios hice las paces

Ahora ya sé que somos fugaces

Y cantaré desafinado eso sí a mi manera,

Entonando melodías agridulces como días

No le des más cuerda al tiempo

Que no se puede ir más deprisa

Que al final lo que te llevas sólo son cosas sencillas

No me preocuparé de nada

Me lo tomaré con calma

Después de una parada

Con más fuerza te levantas.

Los Cucas.

Ada Negri (1870 - 1945)

El don

El don excelso que de día en día
y de año en año de ti espero, oh vida
(por el cual, bien lo sabes, me fue dulce
incluso el llanto), todavía no llega.

En cada amanecer me digo: "Hoy",
y siempre he de decir en el crepúsculo:
"Será mañana". Mientras, fluye el río
de mi sangre escarlata hacia su fin.

Y acaso el solo don que puedas darme,
oh vida, sea esta sangre, este fluir
secreto por las venas, y el latido
del pulso, y ver la luz, y amarte tanto
únicamente porque eres la vida.

El espíritu de la colmena

"Pero a veces, cuando miro a mi alrededor y descubro tantas ausencias, tantas cosas destruidas y al mismo tiempo tanta tristeza, algo me dice que, quizá con ellas, se fué nuestra capacidad para sentir la verdad de la vida".

Santo Semanario (1/6)

En menos de un minuto pasamos de tener, aún, esperanza en tu vivir al frío aterrador de saberte muerto.
Nos deben una disculpa, una explikcación, quien ? lo ignoro, pero no fué justo separarnos así.
Quizás necesitabamos todos, tu también, una breve agonía desde dentro de la consciencia, sin dolor, para saber que ibamos juntos a comenzar un extaño viaje de ausencias y recuerdos.
Que solos nos dejaste, nos has dejado, tu que fuiste ruidoso y alegre.
Pienso en el paulatino deterioro que tu enfermedad hubiera podido arrastrar y me conformo sabiendo que nunca sufriste, que jamás te vistes deteriorado, como tantos enfermos, arrastrándote suplicando una vida "normal" dentro del paraiso de la salud.

Santo Semanario (2/6)

Y si hubieramos sobrevivido al naufragio de tu linfoma y ahora flotaramos en la esperanza de una salud inquebrantable, que se yo ... Que angustia pensar que no se hizo todo lo posible, que no supimos seguir dándote lo mejor.
No hay día que no piense en ti.

Santo Semanario (3/6 )

En el refugio que me ofrece la naturaleza oigo tu risa, tus carreras por escaleras saltando tras el movil, risotadas tras los chat y esa mueca, tan tuya, que guiñaba a la vida, que burlesca plantó cara a la muerte hasta el último de tus dias, con guasa, sin miedo (aparente) para no asustar a los que tenias a tu lado. Gracias chato.

Santo Semanario (4/6)

Tantas precauciones desde niño, para todo y de que han servido ?

La vida hay que beberla a borbotones, incluso sin sed, y atragantarse llegado el caso y volver a tomar aire y buscar a la Luna allá donde esté y brindar una y mil veces con ella ofreciéndole lo que un día no seremos, ahora, precisamente ahora que todavía respiramos, como tu lo hiciste.

Santo Semanario (5/6 )

Hoy, en Villa, recuerdo tardes de pim ball con tus amigos de aquí, revoloteando nerviosos ante la máquina y deseando que la bola de acero se colara al compañero, para correr turnos y volver, así, a sentir la adrenalina estallar.Puntuaciones al alza, la partida gratis (por lotería), la bola extra, y volver a empezar, la merienda, el sol a raudales, la bici naranja BH y tu chaleco marrón con camisa a rayas, vamos, hecho un country man. Quien te volviera a los 7 años.
Tiempos felices para todos.

Santo Semanario (6/ 6 )

Volvía a saborear a Serrat y como siempre hice mias frases de Pueblo Blanco, hoy las plasmo en tu blog por tristes y reales que sean:

- "... y mi pueblo despues vió morir a los tres, y me preguntó por qué nacerá gente si nacer o morir es..... indiferente".

- "... no hay nada mas bello que lo que nunca he tenido,ni nada mas amado que lo que perdí..."

- "...pero los muertos están en cautiverio y no los dejan salir del cementerio".

algunos comentarios

- Buscando un verso, "Paciencia. Cuajará la lágrima, se convertirá en isla", llego a este diario. Y me veo en la obligación de agradecer al autor el haberme mostrado tan claramente el verdadero valor de la vida en estos días en que parece que nunca sale el sol. Gracias.Un saludo, os deseo todo lo mejor. (Carmen)

- Llego a casa, como siempre a rastras, y por casualidad me encuentro con este verso de un tal Aris Alexandru: Paciencia. Cuajará la lágrima, se convertirá en isla. Quiero saber más, gugleo, y me topo con un blog que lo cita, de un padre que perdió a su hijo de 21 años, precisamente en 2008, y para más casualidad, el día en que yo cumplía los 28. Me doy cuenta de que, mientras esa familia afrontaba una de las peores situaciones que nos puede deparar la vida, yo finiquitaba mi tesis doctoral y buscaba un lugar extranjero en el que exiliarme para crecer como científica o para demostrarme a mi misma hasta donde podía llegar, o porque se suponía que era la única salida. Ya no me acuerdo, las razones se me han ido resbalando, confundiendo, qué sé yo. Casi dos años después, el padre de aquel chaval, que tristemente debe ser un número en las estadísticas que he leído esta mañana, sigue escribiendo en el blog, todo ternura, entereza y vida. Admirable. Y yo me arrastro con mi bicicleta por Cambridge, con un contrato de investigadora en la segunda mejor universidad del mundo, como si la más grande de las desgracias pesara sobre mí, y sigo escribiendo en el blog, toda cinismo, desesperación y desengaño. Imperdonable

- Hola Félix,
Soy Carmen, la protestona del blog, que dejó un comentario en tu blog. (Valga la redundancia). Sólo quería mandaros un saludo a tí y a tu familia, y como ya dije, toda mi admiración. Siempre me ha sorprendido como el ser humano tiene una resistencia proporcional a la tragedia que vive. En mi caso, mi tragedia y mi pérdida son minúsculas: vivo en un exilio autoimpuesto por razones de trabajo, lejos de mi casa, de mis amigos, de mi familia, pero sobre todo, de mi pareja, con la que he vivido desde siempre, con quien formé una sola persona desde la adolescencia. Creí que podía aparcar mi vida y retomarla donde la dejé una vez acabase mi contrato en el extranjero y volviese a casa, pero me di cuenta desde el mismo día que puse un pie en Cambridge que eso no iba a ser posible. Sin embargo, él sigue ahí. A mis treinta no he tenido hijos aún, y con mi estilo de vida no me lo planteo a corto plazo (Sí, se me va a pasar el arroz). Por eso me queda muy lejana la situación que habéis tenido que padecer perdiendo a vuestro hijo. Y sin embargo, cuando aterricé en tu blog no pude evitar la lágrima y el deseo de mandaros, repito, mi admiración. Como científica atea, sólo puedo plantearme el valor de la vida de uno basándome en las cosas buenas que deja a los demás cuando le toca morir, en los recuerdos imborrables que les deja a sus personas queridas, que aunque pueden resultar dolorosos, no dejan de llenarlas de amor. Por eso imagino que vuestro hijo fue una persona enorme.
Un abrazo
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Una de las mayores desgracias es perder un hijo al que has amado al máximo; pero, tambien es una de la mayores suertes tener un hijo al que amar, y quedarte con esa "FORTUNA"; pero, ¿y si tienes un hijo que solo te ha traido problemas y desgracias?. En ese caso no tienes ningún consuelo... por parte de nadie, al contrario, se pregunta una mayoría, ¿lo has hecho bien?.
Amparo, eres de la mejores personas que me he encontrado en esta vida ¡¡tan injusta!!
Galatea
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Decía Krishnamurti "El hombre que confía en el tiempo, como medio para conseguir su felicidad, vive en la ignorancia y, por tanto, en el conflicto", ahora en estos días, me voy a regalar tiempo,
¿no sería hermoso sentirse que uno es tiempo y no que corre tras de él?.
No hacer nada, pero sin dejar nada por hacer.
Amparo.

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. . / . . .

no siempre es fácil.

Un buen amigo convocó a un grupo de 40's para ir a ver la obra, al parecer es estupenda, días despues una buena amiga me regaló el flyer y el texto de la canción, que al final, todos cantaron. (gracias Santa, gracias Nir)

Resistiré

Cuando pierda todas las partidas
Cuando duerma con la soledad
Cuando se me cierren las salidas
Y la noche no me deje en paz.

Cuando sienta miedo del silencio
Cuando cueste mantenerse en pie
Cuando se revelen los recuerdos
Y me pongan contra la pared.

Resistiré erguido frente a todo
Me volveré de hierro para endurecer la piel
Y aunque los vientos de la vida soplen fuerte
Soy como el junco que se dobla pero siempre
Sigue en pie

Resistiré para seguir viviendo
Soportare los golpes
Y jamás me rendiré
Y aunque los sueños se me rompan en pedazos
Resistiré.

Cuando el mundo pierda toda magia
Cuando mi enemigo sea yo
Cuando me apuñale la nostalgia
Y no conozca ni mi voz.

Cuando me amenace la locura
Cuando mi moneda salga cruz
Cuando el diablo pase la factura
O sí alguna vez me faltas tú

Resistiré erguido frente a todo
Me volveré de hierro para endurecer la piel
Y aunque los vientos de la vida soplen fuerte
Soy como el junco que se dobla pero siempre
Sigue en pie

Resistiré para seguir viviendo
Soportaré los golpes Y jamás me rendiré
Y aunque los sueñosse me rompan en pedazos
Resistiré
(Letra de La Calva y Toro)

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11-M Rodrigo (ausente por la barbarie)

No puede ser de otro modo para nosotros, padres con el común dolor del hijo ausente,
Deyanira os enviamos el abrazo, que cada 11-M lleva y llevará tatuado el nombre de vuestro hijo Rodrigo.
La rabia, impotencia, incomprensión y tantos sentimientos negativos nos abandonen hoy para poder enviar la mejor de nuestras sonrisas, allí donde estén, a nuestros siempre pequeñajos y queridos hijos.
Con el nudo en la garganta, al que tan acostumbrados estamos, te envío nuestro beso solidario de padres que tambien convivimos en el tremendo dolor de la ausencia.
Estoy triste, las fechas duelen.
Intentaré dormir sin pensar en aquella noche del 10 de marzo de hace seis años, que parecía una más, cuando te fuiste pronto a la cama porque tenías que madrugar, y fue la última que pasaste en esta tierra.
Nunca dejaremos de quererte. Siempre vas a faltarnos, Rodrigo.

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Ya encargué tus flores, como cada año.
Puedo decir tu nombre por teléfono sin que me tiemble la voz cuando pido una cinta que ponga “Te queremos, Rodrigo”.
Pero después de colgar siempre se me llenan los ojos de lágrimas. Y me asalta esta mezcla de tristeza, vacío, impotencia, rabia, nostalgia …

doble regalo... Elena y Neptalí Reyes

además de facilitarnos los haikus de la entrada anterior Elena de San Telmo dsd nuestra querida Argentina nos regala un "pedacito" de Neruda muy a propósito de nuestros contenidos. (nuevamente gracias)

SI MUERO sobrevíveme con tanta fuerza pura
que despiertes la furia del pálido y del frío,
de sur a sur levanta tus ojos indelebles,
de sol a sol que suene tu boca de guitarra.

No quiero que vacilen tu risa ni tus pasos,
no quiero que se muera mi herencia de alegría,
no llames a mi pecho, estoy ausente.
Vive en mi ausencia como en una casa.

Es una casa tan grande la ausencia
que pasarás en ella a través de los muros
y colgarás los cuadros en el aire.

Es una casa tan transparente la ausencia
que yo sin vida te veré vivir
y si sufres, mi amor, me moriré otra vez.

autor: Neptalí Reyes (Pablo Neruda)

Haikus y siete

Hiere el ocaso.

Cuánto te echo de menos,
y no lo sabes.

Honda la luna
deshilacha las nubes
y huele a lluvia

Cristal de estrellas
en espejos marinos

se desparrama

Viento de sombras

declinando la tarde
...y el árbol solo.

En esta senda
camino al olvido
crujen las hojas

Cae la gota,
reina por un instante
y desaparece.

Viejo pescador,
lanza tu red al cielo;
no pescarás más.

Fuerza la suerte,
dos dados y un siete,
Y despídete.

Todos estos Haiku son de Elena de San Telmo,

Manoliño Captura (Manuel Rivas) y Envidín (Pedro Solís) (gracias)

Marqui:

Gracias por estar con mamá en estos días de quirófano, recuerdos hospitalarios, anestesias y saber hacerla sentir feliz y disfrutar de tu nueva presencia, ha sido una experiencia mágica para ella, que dificilmente olvidará, sentirte tan cerca... tu abrazo, vuestras conversaciones sin fin...

Dice que sigues tan delgaducho luciendo tu pelazo negro, c u i d a t e feo.

falsearé la leyenda.

¡Llevamos la semilla de la insatisfacción, y Dios, campesino en sus horas libres, manda brillar al sol, caer a la lluvia, morir sin nacer a la helada y al granizo! ¡Jardinero en lo azul, ¿cuánto vales Tú?, nos has hecho saber el precio de la lágrima y sentir el ansia de infinito! ¡Redímenos ahora de esta miseria en la sombra, de esta sombra que vibra aun en la noche más oscura...!

Quiero pintar de blanco la hierba de la pradera
y el compacto césped que recubre los jardines;
todos pensarán que venció la fuerza del desierto
y yo seré durante años el Dueño de la vida,
dejando que me acaricie la tibieza del sueño alado
y tiñendo al atardecer lo que brotó del rocío;
mi pincel será la cascada cuyo estruendo nunca percibo
y mi pintura las aguas que en ella se enroscan furiosas,
y los que por los aires naveguen
verán surgir la nieve del pecho abierto del Verano,
variarán de canción los motores aceitosos
y enarcarán las cejas los pilotos sin mirada.

Danzaré entre las hojas chamuscadas por el frío
y los demás conmigo,
pero ellos caerán extenuados
y sus músculos heridos servirán para tensar mi nuevo arco
y clavar en sus corazones suplicantes mensajes de amor
que sin duda secará el aliento de la lluvia;
y arrebataré a los niños la dejadez que me apasiona,
se marchitará colgada de las moreras,
como los plásticos sucios en el invierno espinoso.

...y, llegado el momento,
cuando las ilusiones ahoguen el desengaño,
nada quedará sin ser devuelto
y mi alma os alegrará con una sonrisa.

Pedro Casariego Cordoba , 1976

soledades escogidas

Ayer presentó mi amiga Violetta Brazhnikova la recopilación de sus poemarios -rusos e hispanos- “soledades escogidas” . Un libro delicioso lleno de sentimiento, luces y sombras y también esperanzas existenciales . Los –leoninos- somos así.
Aposté fuerte, jejeje (en una gran ciudad -madrid- y nevando) me fui pál centro-centro en coche, con la esperanza de aparcar cerquita del Libertad, 8.
Y ahí tenía mi plaza de aparcamiento c/ colmenares esquina con… como no podía ser de otro modo: esquina con la calle San Marcos.

Gracias mi ángel aparcacoches.

un simple rayo de sol

Ahora, despunta el día en casa, tras los cristales velados por restos de lluvias secas, se cuela el SOL.

Un Sol con mayúsculas que atraviesa desvergonzado la ventana.

El calor me reconforta en esta fría mañana invernal.

Recuerdo la película de Johnny cogió su fusil (escena al abrir las cortinas y sentir el sol)

Marcos, que maravillosa y simple experiencia poder sentir el calor del Sol,verdad ???, quieto, soñando, en silencio, recordándote.....

carnaval -año cero-

A veces la vida se torna en condena, un drama que hay que representar sabiendo que no terminará con aplausos. Hay días que se disfraza de tortura, aunque nos engañemos con bailes de mascaras carnavalescas.

Pero la farsa sigue su guión, por si acaso...

Let the music play.