Nuestra Silvitta cumple los 22.

Vaya con tu hermanitta, quien la ha visto y quien la ve.

Parece increible ver como pasan del Biberon al Gin Tonic

y del osito de peluche al "novio".

Felicidades feotta.

feliz día, madre 5*****

El Tesoro de ser MADRE.

VI Aniversario de tu nueva vida

Hoy, como ayer
mañana como hoy....................

sigues estando en nosotros, en nuestras cosas, en nuestro recuerdo y hasta en nuestros futuros.

Marcos, siempre con nosotros, aunque no podamos estrujarte en un abrazo sin finnnnnnnnnnnnnnnn

Sembraste tu presencia, Marcos.

Tu padre sigue jugando a ser -aprendiz de poeta-, ya ha publicado su tercer poemario "Sembrando Vacíos".

El lugar donde le presentamos, nos traería muchos recuerdos, pues es el mismo en el que tú estuviste en la presentación del segundo,
pero no te conformaste con eso, monstruito, tuviste que dar señales claras, ayudarnos.
De lo contrario como hubiéramos encontrado a cincuenta metros de la Gran Vía, con el coche cargado de libros, tripode, etc. etc. un sitio para aparcar, junto en la puerta del -garito-

Sé que fuiste tú y una vez mas te mostraste a nosotros HIJO.  G r a c i a s,  feo.

"Al cabo"

Al cabo, son muy pocas las palabras

que de verdad nos duelen, y muy pocas

las que consiguen alegrar el alma.

Y son también muy pocas las personas

que mueven nuestro corazón, y menos

aún las que lo mueven mucho tiempo.

Al cabo, son poquísimas las cosas

que de verdad importan en la vida  :

     poder querer a alguien, que nos quieran     

     y no morir después que nuestros hijos.     

De las tres cosas que verdaderamente importan en la vida, para la autora del poema Amalia Bautista, dos las hemos conseguido, la tercera, nos la arrebataron.

(quizás ya estuvo por aquí este poema)

Desolación

LOS HUESOS DE LOS MUERTOS 

Los huesos de los muertos 

hielo sutil saben espolvorear 

sobre las bocas de los que quisieron. 

¡Y éstas no pueden nunca más besar! 

Los huesos de los muertos 

en paletadas echan su blancor 

sobre la llama intensa de la vida. 

¡Le matan todo ardor! 

Los huesos de los muertos 

pueden más que la carne de los vivos. 

Aun desgajados hacen eslabones 

fuertes, donde nos tienen sumisos y cautivos! 

Poemas del Éxtasis

Si viene la muerte 

        Si te ves herido no temas llamarme. No, llámame desde donde te halles, 

aunque sea el lecho de la vergüenza. Y yo iré, aun cuando estén erizados 

de espinos los llanos hasta tu puerta. 

        No quiero que ninguno, ni Dios, te enjugue en las sienes el sudor ni te 

acomode la almohada bajo la cabeza. 

        Estoy guardando mi cuerpo para resguardar de la lluvia y las nieves tu 

huesa cuando ya duermas. Mi mano quedará sobre tus ojos para que no 

miren la noche tremenda. 

Autor: Gabriela Mistral.

Hoy como ayer.... ( VI años, ya)

Y es la muerte presidiendo mi duro gesto,
mi tiempo disperso en el escombro de las horas,
deshabitadas, las horas yacen muy pálidas,
como manos desnudas de caricias,
como grises tardes envenenadas de silencio...

Isabel Roselló

"a esta hora de mi duelo para alguien sale el sol"

don Miguel de Unamuno también conoció la tristeza de que os vengo hablando...

AL NIÑO ENFERMO.

Duerme, flor de mi vida,

duerme tranquilo,

que es del dolor el sueño

tu único asilo.

Duerme, mi pobre niño

goza sin duelo

lo que te da la Muerte

como consuelo.

Como consuelo y prenda

de su cariño,

de que te quiere mucho,

mi pobre niño.

Pronto vendrá con ansia

de recogerse

la que te quiere tanto, 

la dulce Muerte.

Dormirás en sus brazos

el sueño eterno

y para ti, mi niño,

no habrá ya invierno.

No habrá invierno ni nieve,

mi flor tronchada;

te cantará en silencio

dulce tonada.

¡Oh qué sonrisa triste

tu boca riza !

¿Que es lo que en sueños dices

a tu nodriza?

A tu nodriza eterna

siempre piadosa,

la Tierra en que en paz santa

todo reposa.

Cuando el Sol se levante,

mi pobre estrella,

derretida en el alba

te irás con ella.

Morirás con la aurora,

flor de la muerte;

te rechaza la vida

¡qué hermosa suerte!

El sueño que no acaba

duerme tranquilo

que es del dolor la muerte

tu único asilo.

EN LA MUERTE DE UN HIJO

Abrázame, mi bien, se nos ha muerto

el fruto del amor;

abrázame, el deseo está a cubierto

en surco de dolor.

Sobre la huesa de ese bien perdido,

que se fué a todo ir,

la cuna rodará del bien nacido,

del que está por venir.

Trueca en cantar los ayes de tu llanto, 

la muerte dormirá;

rima en endecha tu tenaz quebranto,

la vida tornará.

Lava el sudario y dale sahumerio,

pañal de sacrificio,

pasará de un misterio a otro misterio,

llenando santo oficio.

Que no sean lamentos del pasado,

del porvenir conjuro,

bricen, más bien, su sueño sosegado

hosanas al futuro.

Cuando al ponerse el sol te enlute el cielo

con sangriento arrebol,

piensa, mi bien: "a esta hora de mi duelo

para alguien sale el sol".

Y cuando vierta sobre ti su río

de luz y de calor,

piensa que habrá dejado oscuro y frío

algún rincón de amor.

Es la rueda: día, noche; estío, invierno;

la rueda: vida, muerte...

Sin cesar así rueda, en curso eterno,

¡tragedia de la suerte!

Esperando el final de la partida

damos pasto al anhelo,

con cantos a la muerte henchir la vida,

tal es nuestro consuelo.

Poemas gemelos a una niña muerta.

Cyrina

I

La muerte la dobló sobre las rosas.

Una lumbre de luna mitigada en la niebla

cayó toda la noche sobre el túmulo

de rosas ahuecado para la niña muerta.

El pelo suelto y húmedo

del último sudor, la cabellera

que nadie peinaba ya más nunca,

caía con las flores y las hojas revuelta...

En los ojos abiertos y asombrados

se le cuajaban dos estrellas negras.

II

Por la ventana abierta entraba el sol

y el olor de los campos sobre la niña muerta.

La caja tapizada parecía

un estuche de esencia.

Allá dentro la masa de cabellos

aplastaba las margaritas frescas.

Murió de madrugada y era dulce

como todas las niñas...

El olor del campo

se mezclaba al de la cera

derretida; sobre el cristal zumbaba

obstinada una abeja...

En los ojos abiertos bajo el vidrio

le cabía la Muerte... ¡Toda entera!...

 Dulce María Loynaz

valía la pena vivir y reventar.

 Poética  (1974)      Félix Grande.

Tal como van las cosas tal como va la herida

puede venir el fin desde cualquier lugar.

Pero caeré diciendo que era buena la vida

y que valía la pena vivir y reventar.

Puedo morir de insomnio de angustia o de terror

o de cirrosis o de soledad o de pena

pero hasta el mismo fin resistirá el fervor

me moriré diciendo que la vida era buena.

Puedo quedar sin casa sin gente sin visita

descalzo y sin mendrugo ni nada en mi alhacena

sospecho que mi vida será así y ya está escrita

pero caeré diciendo que la vida era buena.

Pueden matarme el asco la vergüenza o el tedio

o la venal tortura o una bomba homicida.

Ni este mundo ni yo tenemos ya remedio

pero caeré diciendo que era buena la vida.

Tal como están las cosas mi corazón se llena

de puertas que se cierran con sigilo y temor

pero caeré diciendo que la vida era buena

La adoro con cansancio con horror con amor. 

Caeré diciendo que la vida era buena...

Ha fallecido el gran poeta FELIX GRANDE, si te cruzas con el, Marcos, no dudes en escucharle, en aprehender.

Poema "Poética" recitado por el propio Félix Grande.  Pinchar para disfrutar.

http://www.march.es/videos/?p0=411&l=1

x si acaso... ...

     Inevitablemente, Marcos, tu imagen camino del quirófano (6 años, casi), tumbado en la camilla con tu flequillón moreno y tu pulgar alzado,  me acompaña en estos momentos previos a mi paso por un quirófano (sin importancia).

     al igual que tú hijo, yo tb he vivido y cada vez más "a mi/nuestra manera", sin intención de hacer daño a nadie y luchando por  disfrutar al máximo de -esto- llamado Vida.

-huyo de una versión + seria y con otro texto, prefiero ésta para terminar rumberos...

A mi Manera

El final, se acerca ya, 

lo esperaré, serenamente, 

ya ves, que yo he sido así, 

te lo diré, sinceramente, 

viví, la inmensidad, 

sin conocer, jamás fronteras 

y bien, sin descansar, y a mi manera. 

Jamás, tuve un amor, 

que para mí, NO fuera importante, 

tomé, no solo la flor, 

y lo mejor, de cada instante, 

vivi, y disfruté, 

no sé si más, que otro cualquiera, 

y si, todo esto fué, a mi manera. 

Por que sabrás, que un hombre al fin, 

conocerás por su vivir, 

no hay por que hablar, ni que decir, 

ni que llorar ni que fingir, 

puedo seguir, hasta el final, 

a mi manera. 

Tal vez lloré, o tal vez reí, 

tal vea gané, o tal vez perdí, 

ahora sé que fuí feliz, 

que si lloré, también amé, 

puedo vivr, hasta el final, a mi manera.

"mentiras existenciales"

SECRETA

Tú No sabías que la muerte es bella
y que se hizo en tu cuerpo. No sabías
que la familia, calles generosas,
eran mentira.

Pero no aquella  lluvia de la infancia,
y no el sabor de la desilusión
la sábana, sin sombra y la caricia
desconocida.

Que la luz nunca olvida y no perdona,
más peligrosa con tu claridad
tan inocente que lo dice todo:
revelación.

Y ya no puedo ni vivir tu vida,
y ya no puedo ni vivir mi vida
con las manos abiertas esta tarde
maldita y clara.

Ahora se salva lo que se ha perdido
con sacrificio del amor, incesto
del cielo, y con dolor, remordimiento,
gracia serena.

¿Y si la primavera es verdadera?
Ya no sé qué decir. Me voy alegre.
Tú no sabías que la muerte es bella.

Claudio Rodríguez.

Ya se van las CONSU-vidades

Navidad sin ti.

Te queremos hijo.
Hoy he soñado contigo, en un popurrí de instantes. En el mismo sueño eras niño y al momento un hombre .... Siempre estaremos contigo. Mamá

alegre optimismo contagioso

     Siempre me lo has contagiado y con los devenires muuuuuuuuccchhhhoooo más.
Que alegría tus nuevas MJB, gracias por compartir también los pesares (que es lo dificil).

Recién salida de  oncologia. Todos análisis negativos. Tratamiento hormonal durante cinco años para bloquear acción de estrogenos pues muchos tumores de mama estan relacionados con la actividad de estos. De todas maneras van a estudiar si en mi caso hay relación. Besos

ahora si podemos ver este particular baile pre-operatorio que me enviaste la semana pasada, otra vez gracias.

sueños de infancia

DUÉRMETE, NIÑO MÍO  de  Luis ROSALES

Duérmete, niño mío,

flor de mi sangre,

lucero custodiado,

luz caminante.

Si las sombras se alargan

sobre los árboles,

detrás de cada tronco

combate un ángel.

Si las estrellas bajan

para mirarte,

detrás de cada estrella

camina un ángel.

Si la nieve descansa

sobre tu carne,

detrás de cada copo

solloza un ángel.

Si viene el mar humilde

para besarte,

detrás de cada ola

relumbra un ángel.

¿Tendrá el sueño en tus ojos

sitio bastante?

Duérmete, recién nacido,

pan de mi carne,

lucero custudiado,

luz caminante,

duerme, que calle el viento...,

dile que calle.

Cánceres Rosados

Hoy intervienen quirúrgicamente a mi amiga Mª.J.B., le será extirpado un pecho como consecuencia de un puto cáncer de mama.

Tengo varias amigas y conocidas que sufren, en silencio o en compartido, esta patología tan severa y cruel, que creo, es especialmente "respetada" y "sensible" por los verdaderos varones. 

Toda la Fuerza M.J. tu ánimo y sonrisa, ya la estamos echando de menos.....  vennnnnngaaaaa campeona, seguimos en esta "lucha" llamada VIDA.

Te/os dejo un poema que escribí hace tiempo sugerido por un relato que leí y un vídeo, para que todos recapacitemos sobre el tema.

SUERTE y todo el cariño de siempre.

Tu Pecho.

Después de fusilado

por el maldito láser

luce mimosamente púdico

tembloroso

asustadizo

casi virgen.

Su paz fascina mis sentidos

calma odios arraigados

y me devuelve a la verdadera vida.

Si tus pétalos

fueran aniquilados

seguiría existiendo la flor

simiente de hembra y mujer

que portas altanera en cada horizonte

en cada suspiro juntos

y yo permanecería cautivo de tu encanto

de tu sensibilidad

sin importar formas ni verdugos.

Sígueme permitiendo custodiar Tu tesoro

amamantar mi dicha con su caricia y perfume

seré el espejo de tu belleza herida

secreto que deshojamos en el silencio cómplice

de los días huérfanos del calendario.

"La Teta que os falta" a propósito del Día Internacional sobre el cáncer de mama.

especialmente dedicado a "Machitos", suerte de ser uno de "esos" putos románticos, persona/hombre antes que Macho.
*pinchar en esquina para abrir pantalla completa. Que guste a todos.

http://bcove.me/sx9m67vc  (pinchar aquí para ver video)

Réquiem de julio.

Poemario dedicado al poeta  CLAUDIO RODRIGUEZ, amigo de la autora, con motivo de su deceso.

Te mueres como un niño
que aún no se ha explicado por qué vive.

Con tus ojos repletos del asombro
de la nueva alborada.

Tus ojos tan oscuros
y, siempre, un poco tristes.


Nadie elige su hora
y a ti te está rozando en el silencio.

A veces me parece, cuando contemplo el cielo
estos últimos días,
como si se tornase indiferente
a la pena infinita de tu ausencia.

Nadie elige su muerte, pero hubiera querido
morirte de otro modo.

No sé muy bien. Tal vez una tormenta
y su rayo profundo.
Tal vez verte anegado por las aguas,
el agua es infinita y a todos nos contiene.

Pero no el golpear
de la vida exhalada en cada entrega,
en ese poco de aire
que llena tus pulmones.
No sé ya hoy cómo aceptar tu muerte
o la llaga que implica.
No sé ya, desde ahora,
cómo seré capaz
de aceptar cada nueva amanecida.

Autora: PILAR DE VICENTE-GELLA

Puente de los Santos

Coincidencias en el puente viajero (Sabiote - Andalucia)
Ana Belén, tu también, descansa en Paz.

El amado Inmóvil

EL VIAJE

Para calmar a veces un poco el soberano,

el invencible anhelo de volverte a mirar,

me imagino que viajas por un país lejano

de donde es muy difícil, ¡muy difícil!, tornar.

Así mi desconsuelo, tan hondo, se divierte;

doy largas a mi espera, distraigo mi hosco esplín,

y pensando en que tornas, en que ya voy a verte,

un día, en cualquier parte, me cogerá la muerte

y me echará en tus brazos, ¡por fin!, ¡por fin!, ¡por fin!.

2-agosto-1912

Amado Nervo.

IMPACIENCIA

Soy un viajero que tiene prisa

de partir.

Soy un alma impaciente e insumisa,

que se quiere ir.

Soy un ala que trémula verbero...

¡Cuándo vas, oh Destino, a quitar

de mi pie tu grillete de acero

y -¡por fin!- a dejarme volar ?

31-octubre-1912

Amado Nervo

Dedico esta entrada a todas las mujeres, que, sufriendo patologías severas las guardan en silencio ante su entorno familiar para no preocupar, demostrando una valentía y fuerza que las hace "humanamente invencibles".

Superar un Cáncer "SI SE PUEDE". 

Todo mi cariño y admiración.

Dedico esta entrada

Recuerdos en los Huecos que...

LOS QUE RECUERDAN

Recordar es volver, es ser ya otro,

aquel que se ha perdido, que se ha muerto.

No es volver a vivir, es ser lo ido,

lo que ya se acabó, lo que no es nuestro.

Recordar es morir, vivir la niebla

de lo que fuimos ya, de lo que fueron

aquellos que fuisimos y quedaron

borrados de la horas y los sueños.

A LOS HUECOS QUE DEJAN LOS MUERTOS

Frío reino del aire, de la ausencia,

donde todo es recuerdo, recogido silencio

y límite sin límite, sin forma,

contorno en aire de olvidados cuerpos.

El vacío tan sólo, ni aún la sombra.

una nostalgia, acaso, que se hiela,

un tristísimo espacio que se siente

cual transparente, penetrable piedra.

Silencio y Soledad, ausencia y aire,

figura de la nada, del destierro,

vacío sin color en donde estaban

aquellos corazones con sus sueños.

Aquí la boca fulguró de amante,

éste es el aire en que nació su beso;

miradlo frío, solitario, triste,

ya sombra de la sombra y del recuerdo.

Autor: Rafael Morales

La sangre al río.

... Y por entre los muertos,
el todavía vivo va orientándose.
Se esclarecen los rumbos.
Mudas peroraciones y retóricas,
el vivir verdadero
conduce a la razón por su camino.

La verdad se abre paso día a día,
entre el agua y la sed,
entre el pan y las hambres,
por entre el viento libre y soleado,
o sobre rejas, muros y cerrojos.

Pese a tantos engaños, ¿qué es visible?

Bajo un sol no oficial,
que no es de nadie cómplice,
manchas, oscuras manchas
extiende la miseria sobre muchos.
Entre los viejos y los nuevos prósperos.

Libertad ¿para qué?

La cotidiana vida verdadera
no miente, se denuncia.
Implacable, feroz, trascurre el tiempo,
tiempo grave de Historia:
Los años
que todo un pueblo sin buen norte pierde.

autor:  Jorge Guillén.

Otros Tiempos

Marcos   y   Silvia

Mononucleosis infecciosa versus Linfoma ???

        La mononucleosis infecciosa es una enfermedad benigna causada por el virus de Epstein-Barr. Se transmite de persona a persona a través de la saliva y se manifiesta por fiebre alta y aumento de los ganglios del cuello. Se cura sola y no deja secuelas.

       Las personas que han sufrido la mononucleosis infecciosa tienen de dos a tres veces más riesgo que la población general de padecer linfoma de Hodgkin durante los diez o veinte años siguientes. Como la enfermedad de Hodgkin es muy rara, el riesgo sigue siendo bajo.

      La verdad, no sabemos el porqué de todo esto. Podría ser que la causa del linfoma de Hodgkin fuera el propio virus de Epstein-Barr o que la mononucleosis volviera al organismo más susceptible a algún otro factor desconocido.

- Creemos, casi confirmamos, que es lo que te pasó a ti, MARCOS, te queremos mucho, mucho

desencuentros

"A mi querido niño nieto no nacido."

Querido niño,

ángel sin alas,

boca sin sonrisa,

ojos sin lágrimas.

Sentimos no tenerte.

Sentimos,que tus manitas tiernas

no nos acaricien;

que tus brazos gordezuelos

no nos abracen;

que tus llantitos mimosos

no nos enfaden;

que tus rabietas

no nos irriten;

que tus ojos bobalicones

no nos miran.

Sentimos que no estés aquí,

con nosotros,

para besarte,

para cuidarte,

para amarte.

autor: Juan Vega.

Grupo Literario Encuentros (Tres Cantos)

saber apostar.

... Lo malo es que momento hubo en el que mi acuerdo estuvo a punto de ser real:

adaptarme y vivir muerto
o mantenerme al margen y morir vivo.

autor: Jesús Pardo, en sus "Memorias de memoria"

Cuando a un hombre, en ciernes, se le saltan siempre las lágrimas con una canción, con un sentimiento legendario hacia la “figura” de la Madre, esa persona pertenece a una categoría de seres sensibles, que no sensibleros que reconocen el amor que le regalan de forma gratuita, de forma natural, porqué la vida es así…

“Duerme, duerme negrito” de Víctor Jara.

todo para recordarlos....

Cementerio de Locronan (Petite Cité de Caractére )

Felicidades (son sabor Bretón y Gallego)

* en primer lugar muchas gracias a los numerosísimos amigos que ayer 29 de agosto pasasteis por el blog de Marcos y nuevamente os encontrasteis con entradas antiguas.
- Soy consciente que le tengo "un poco" abandonado, claro, claro al Blog no a mi Marquitos que le llevo siempre junto a mi, en tantas y tantas ocasiones y hasta aconsejándome.
Me reitero gracias a todos.  (Félix).

Que mejor que las palabras de mamá y Rosalía de Castro para saberte, tenerte, añorarte.

Fe li ci da desssssssssssssss   mamoncete.

Muchas felicidades mi amor, 27 años y cinco sin ti. (Amparo)

Tú te fuiste por siempre, mas mi alma,

te espera aún con amoroso afán,

y vendrás o iré yo, bien de mi vida

allí donde nos hemos de encontrar

algo ha quedado tuyo en mis entrañas

que no morirá jamás.

Rosalía de Castro.