esta semana que nos dejó no se la puedo, no debo, regalársela a nadie, ni siquiera ofrecerla, solo contó con unas migajas de vida auténtica, lo demás...
tiempo inerte empleado en absurdas labores retribuidas, discusiones bañadas en hormonas de féminas queridas, cercanas; solo al fondo vislumbro luces, libros, poemas, una luna grande blanca, casi virginal, envuelta en nubes grises bañadas en olas marinas y en el alma:
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