a veces depositar-sembar un texto en nuestro blog me da una extraña sensación de "punto y final" por el contenido y rotundidad del mismo, hoy traemos un parrafo de María Zambrano de su "De la Aurora", disfrutemos meditando...
No viene, Ella, si se la llama. ¿Tiene que venir acaso? Como la verdad con la que se funde si se la deja, la muerte no obedece a la voluntad.
No viene la muerte si se la llama. Y aun podríamos sospechar que quien –hace- la muerte para sí llegue a morir de hecho, que sea un hecho su muerte o a lo más, un –suceso- que a él, el que al fin lo logró le exija estar vivo, y que haya de tejer esta necesidad de vivir, estando sin cuerpo, en un darse él la muerte en un tiempo sin sujeto. Y que sólo tal como en el estado que creyó abandonar, sólo una memoria enamorada pueda guiarle; una memoria donde el tiempo lejos de fluir extasíe. Un éxtasis de la memoria doloroso y gozoso, al par pues que en él se reconoce el que quiso huir de sí, salir de sí dándose por acabado, -ejecutándose- sin extinguirse, llama forzada a seguir ardiendo. Y se diría que ha salido de la vida de ésta, mas sin alcanzar la muerte.
30 de julio de 2012
13 de julio de 2012
Al recordar, hace ya 15 años, la muerte de MIGUEL ANGEL BLANCO, ese secuestro y asesinato a camara lenta, me lleva a recuerdar a Marcos en aquellos días.
Fueron sus primeros campamentos, tenía 11 años. Recuedo esa quincena del mes de julio casi todos los días lloviendo, tuvieron que hacer zanjas para que las tiendas no se llenaran de agua. Me acordaba todos los días de él y sufría de saber que tal lo estaría pasando.
El día de su regreso estaba mas delgado, el poco comer y el poco descanso, hacían huella en él. Pero que alegría al sentirle ya a mis cuidados, como agradeció su cama, le enseñé a valorarlo y reflexionamos....
El asesinato de Miguel Angel Blanco causó huella en Marcos, todos los días en el campamento rezaban por él y el día de la manifestación en Madrid, con los guantes blancos, no quiso perdersela y fue con sus amigos, nosotros fuimos con los nuestros.
Vaya el homenaje a MIGUEL ANGEL BLANCO y tambien a MARCOS, en el recuerdo de esos duros primeros campamentos de verano.
Te sigo echando de menos. MAMA
ida y venida y vuelta a marchar...
si, si, la culpa de no parar por aquí es unicamente no tener siempre a mano un PC y una conexión a la red, (disculpas, jejeje) seguro que me perdonas, bueno la verdad es que tampoco he pisado mucho Madrid, salto y aparco en Villa y tb algo de turismo vocacional.
Tambien para tí era uno de los destinos que querias conocer.
Por solo ver las "caritas" de tu hermana durante el viaje, éste ha merecido la pena... (hoy solo la llegada a N. Y.)
Por qué aflora un sentimiento de "culpa" cuando hacemos un proyecto mas o menos grande, mas o menos diferente.
SIEMPRE ESTAS MARCOS.
No te preocupes por el acompañante "besucon" de tu hermana, es Alejandro, parece buen tipo, pero le vigilo de cerca, jejeje
20 de junio de 2012
a mi paso voy encontrando...
Un ejemplar de la Iliada, donde el anterior dueño guardaba un recorte periodistico en referencia al fallecimiento del escalador Tolo Calafat, en el Annapurna en 2000.
En el mínimo recorte 5x4 centimetros se puede leer:
"Morir es el destino.
Y cuando llega la hora del hombre,
ni aún los dioses pueden ayudarle
por mucho que puedan quererlo"
Homero
18 de junio de 2012
Rastreando
me sorprendo con una nueva obra de Amado Nervo impresa en marzo de 1939 en Argentina. Uno de sus dueños, el primero sin duda, lo adquirió el 9-XII-39 según hace constar junto a su firma "Manuel Julian..." parece estampar. Otra firma en la última pagina rubrica junto a un '92. Desde hoy "LA AMADA INMOVIL" yace por casa..
IMPACIENCIA
Soy un viajero que tiene prisa
de partir.
Soy un alma impaciente e insumisa,
que se quiere ir.
Soy un ala que trémula verbero...
¡Cuándo vas, oh Destino, a quitar
de mi pie tu grillete de acero
y ¡por fin! dejarme volar ?
Amado Nervo, octubre 31 de 1912.
7 de junio de 2012
A mi hijo invisible
Hijo,
te irá creciendo la luz,
se te desbordará la sombra por las venas,
la vida te salpicará de horror y dulzura
y romperás a llorar silencios
hasta que te quedes sin palabras.
Morderás el amor,
y el amor habrá de morderte.
Un día, se abrirá una grieta en tus manos
por donde el tiempo ha de filtrarse;
otro día, la belleza del instante
te dará la eternidad.
A codazos te irás abriendo paso
entre los espejos. Saborearás paisajes
y beberás ese dulce licor
de los labios sin nombre.
Posiblemente, una tarde de invierno,
tú también le escribas otro poema
a ese hijo que jamás vas a tener.
Autor: José Gutiérrez Román.
31 de mayo de 2012
"Silencios"
A menudo se me olvida
que has muerto.
Abro tu armario con cautela.
Él respira pausado,
sigiloso,
pero respira.
Miro su esternón por si acaso
fuese una demencia mía,
(como lo hacia contigo en la cuna)
e insufla más aire en sus grietas.
Los vestidos hacen cabriolas
al compás del blues de Amy Winehouse:
“Lover never say goodbay”.
El beige con capucha
que compraste días antes de partir
contornea su cadera con Shakira.
Tus chaquetas de lana de vivos colores,
como la piel donde dormías
y el prefacio de tu sonrisa de amapolas,
forman un caleidoscopio sinfónico.
Los bolsos piden baile
a tus fulares invocando el mantra
de la diosa Ziva:
“On namah shivaya”,
reluciendo el plateado faro
de tu última cartera,
que contenía cinco euros
para tu paquete de Marlboro.
Saltan como palomas
a por su cáscara de pipas
entre la naftalina y el aroma
de tu perfume a azmicle y hierbabuena.
Se sienten cómodos y distendidos
en la fiesta del desconcierto,
sabiéndose únicos e irrepetibles.
Dueños de mis silencios,
cuando vespertina los arrullo entre mis pechos
mamando la desfloración del recuerdo
salado de mi retina.
Y esclavos de mi memoria, cuando
por un breve instante,
queriendo apartarlos
de mis cicatrices,
me desgarran con sus torpes desmanes
y abren sajaduras
prosaicas, allá dónde habitaban poetas.
Respiran y están más vivos que nunca.
Pero tú, hija…
¡has muerto!
¡Si supiese dónde has ido!
Si supiese dónde reposa tu pelo,
sin las gotas de aroma de lavanda que consagrabas
en la almohada, cuando los sueños entraban
por la rendija de nuestros azulados misterios.
¿Dónde estás? ¿En alguna galaxia más allá
de la estratosfera pendiendo de una estrella?
¿Tienes frío?
Tú, que siempre estabas helada,
no te llevaste ninguna chaqueta
de vivo color para esta odisea.
Con ella, quizás una noche de estas
te hubiese reconocido al otear el infinito.
La verde chaqueta sigue aquí,
en ese cuadriculado milagro de roble,
bailando con toda tu ropa
sin percatarse de tu ausencia.
¡Qué incomprensible ademán
de dislocados niños traviesos!
Nadie les molesta por la mañana
deshaciendo su somnolencia a golpe
de movimiento de percha,
ni por la noche batiendo alas de liquen
en el bosque de los pijamas.
Se han olvidado de su cometido
mostrando su lado más mimoso
en profana egolatría.
Se saben dueños absolutos
de mis lágrimas,
de mi desamparoy de todo el amor que guardaba para ti.
- cualquier padre-madre que busca en el silencio la Presencia del hijo arrebatado.
30 de mayo de 2012
29 de mayo de 2012
Por.venir - Por.volver
Porvenir
Te llaman porvenir
porque no vienes nunca.
Te llaman: porvenir,
y esperan que tú llegues
como un animal manso
a comer en su mano.
Pero tú permaneces
más allá de las horas,
agazapado no se sabe dónde.
!Mañana! Y mañana será otro día tranquilo
un día como hoy, jueves o martes,
cualquier cosa y no eso
que esperamos aún, todavía, siempre.
autor: Ángel González
10 de mayo de 2012
Siempre Atléticos (genio y figura)
Lo hemos vuelto a conseguir Marquitos.
-Atlético se nace, no te haces.
-No hay que darle + vueltas...
7 de mayo de 2012
madre, entonces, llora
Sofía Adem, abraza el hueco que ocupaba en su cuerpo su hijo de tres años, recién enterrado en el campo de refugiados de Somalia en el Cuerno de Africa. "La Piedad" de Miguel Angel ha recobrado vida en su mirada perdida.
Dolor de dolores
Dime, «¿por qué es ese llanto?»
«Por una ilusión perdida,
por una reciente herida,
por un nuevo desencanto...»
«Pues no llores más... y olvida»
«¿Porqué lloras, flor de flores?»
«Porque él era dueño mío,
el que me hablaba de amores,
me hiere con desvío...»
«Pues olvídalo... y no llores.»
«¿Porqué sollozas ahora?»
«¡Ay! Ya no alumbra la aurora
ni dará flores mi huerto...
Lloro por mi niño muerto...»
«Pues, no lo olvides... y llora».
«Por una ilusión perdida,
por una reciente herida,
por un nuevo desencanto...»
«Pues no llores más... y olvida»
«¿Porqué lloras, flor de flores?»
«Porque él era dueño mío,
el que me hablaba de amores,
me hiere con desvío...»
«Pues olvídalo... y no llores.»
«¿Porqué sollozas ahora?»
«¡Ay! Ya no alumbra la aurora
ni dará flores mi huerto...
Lloro por mi niño muerto...»
«Pues, no lo olvides... y llora».
autoría : Hermanos Alvárez Quintero.
* a propósito del día de la Madre... (gracias, madres del mundo)
* a propósito del día de la Madre... (gracias, madres del mundo)
30 de abril de 2012
Cuatro años sin Marcos-Marquitos-Markos
“Estás aquí”
Estás aquí
oculto en los recuerdos
de una tarde de abril.
En la hora exacta
que marca ese reloj,
en los versos que juegan
a decir te quiero.
Estás aquí
en las líneas de un diario
repleto de ti,
en los rincones
que quieren conocerte
en las calles
que preguntan por ti.
Estás aquí,
en mi piel,
en mis días, en mis noches,
en todas mis horas.
“Recuerdos”
En el silencio de éste día triste
serenamente quiero recordarte,
alejar la anguistia
mientras percibo tu presencia.
Quisiera decirte tntas cosas…
Que hoy mi dolor
se despertó temprano
y se deshoja el trébol
de mis esperanzas.
Que los minutos
se hacen eternos buscando
lo que ayer fue tuyo.
Quisiera decirte hijo* (madre en el original)
que en la hora crucial
de mi amargura
tu dulce recuerdo
me tranquiliza.
Que se me trizó
la copa azul de mis sueños
y hasta la propia soledad
se está cansando.
Que al romper el papel
de mi nostalgia
se me escaparon los versos
que escribí con llanto.
Quisiera decirte tantas cosas…
Pero tan sólo
me quedaré
junto al umbral
de éste poniente,
esperando que las rosas
me digan lo que tal vez
tú me hubieras dicho…
“Lo que me
Queda”
Me quedaré
con tu sonrisa,
un cálido abrazo
y una fotografía.
Con historias nuevas
que quería contarte,
con humildes versos
que nacieron para ti.
Me quedaré
con los recuerdos
que me dejó tu presencia,
tu ejemplo de trabajo
y sincera amistad.
Me e quedaré
con la tristeza de uchos
que hoy lloran tu partida,
con el cariño que la gente
pronuncia tu nombre.
Me quedaré
con la pena
de no haber tenido tiempo
para quererte más…
autoría: Gladys
Antonieta Rodas.
Compañera de versos y ausencias.
25 de abril de 2012
Hoy es San Marcos, "Rey de los Charcos"
Como no corren buenos tiempos para las monarquias, querido hijo, no te recomiendo que "airés" mucho la corona de todos los que os llamais Marcos, que hoy, revoloteando por la red, descubro que no es otra que los charcos, a veces mares, estanques pero siempre tentativos para un buen pisotón y hacer explotar el maravilloso milagro del agua.
Hoy os recomiendo la modestia del mundo rural y campesino, que vuestro patrón evangelista cuida y protege, según las tradicones heredadas.
Copio refranes y cancioncilla en vuestro honor y si los charcos que hoy piseis los Marcos son de cava o vino, mejor que mejor (quién dijo crisis. vivamos y no os arrepentiros de nada, o casi nada).
FE LI CI DA DES (pequeñajo)
Fiestas de San Marcos: Romerías, comidas y meriendas
campestres en algunos sitios, como no puede ser menos nuestro VILLAMANRIQUE de TAJO, llega abril, llega San Marcos. Este
venerable evangelista, cuyo símbolo es el león y que es conocido sobre
todo por ser patrón de la bella ciudad de Venecia, ostenta en nuestro
mundo rural otro curioso título de inciertos orígenes, el de “San
Marcos, el rey de los charcos”.
Dicen que por San Marcos el garbanzal ni
nacido ni por sembrar y el calabazar, y la vieja que lo entendía con
tres hojas lo tenÍa.
Su festividad se celebra el día 25 de abril.“Abril
el de las lluvias mil, que todas caben en un barril”.
Dice el refranero que "El que ha de ver un buen mes de Abril cien años a de vivir y uno vivió 101 y no pudo ver ninguno". este año se equivoca (ya a ultimos...) el refranero por que hasta hoy va un mes que para el campo no puede ser mejor, llueve todos los días y hace una temperatura suave, los cereales se les ve crecer de día en día. que bueno para la agricultura y para la crisis, aunque todavía tiene que dormir muchas noches al sereno y puede cambiar el tiempo dice el refrán que el que va a ver los trigos en el mes de abril, lleva una pena y trae mil.
Canción popular
Que llueva, que llueva La Virgen de la cueva Los pajarillos cantan Las nubes se levantan.
Que sí, que no Que llueva un chaparrón Con azúcar y turrón
Agua, San Marcos, rey de los charcos Para mi triguillo que está chiquitito Para mi cebada que ya está granada Para mi melón que ya tiene flor para mi sandía que ya esta florida, para mi aceituna que ya tiene una
Que sí, que no Que llueva un chaparrón Con azúcar y turrón. que cantábamos de niñas al corro. (gracias "rincón de la abuela")
Dice el refranero que "El que ha de ver un buen mes de Abril cien años a de vivir y uno vivió 101 y no pudo ver ninguno". este año se equivoca (ya a ultimos...) el refranero por que hasta hoy va un mes que para el campo no puede ser mejor, llueve todos los días y hace una temperatura suave, los cereales se les ve crecer de día en día. que bueno para la agricultura y para la crisis, aunque todavía tiene que dormir muchas noches al sereno y puede cambiar el tiempo dice el refrán que el que va a ver los trigos en el mes de abril, lleva una pena y trae mil.
Canción popular
Que llueva, que llueva La Virgen de la cueva Los pajarillos cantan Las nubes se levantan.
Que sí, que no Que llueva un chaparrón Con azúcar y turrón
Agua, San Marcos, rey de los charcos Para mi triguillo que está chiquitito Para mi cebada que ya está granada Para mi melón que ya tiene flor para mi sandía que ya esta florida, para mi aceituna que ya tiene una
Que sí, que no Que llueva un chaparrón Con azúcar y turrón. que cantábamos de niñas al corro. (gracias "rincón de la abuela")
Era apacible el día
Era apacible el día
y templado el ambiente,
y llovía, llovía
callada y mansamente;
y mientras silenciosa
lloraba yo y gemía,
mi niño, tierna rosa,
durmiendo se moría.
Al huir de este mundo, ¡qué sosiego en su frente!
Al verle yo alejarse, ¡qué borrasca en la mía!
Tierra sobre el cadáver insepulto
antes que empiece a corromperse... ¡tierra!
Ya el hoyo se ha cubierto, sosegaos;
bien pronto en los terrones removidos
verde y pujante crecerá la hierba.
¿Qué andáis buscando en torno de las tumbas,
torvo el mirar, nublado el pensamiento?
¡No os ocupéis de lo que al polvo vuelve!
Jamás el que descansa en el sepulcro
ha de tornar a amaros ni a ofenderos.
¡Jamás! ¿Es verdad
que todo
para siempre acabó
ya?
No, no puede acabar
lo que es eterno,
ni puede tener fin la
inmensidad.
Tú te fuiste por siempre; mas mi alma
te espera aún con amoroso afán,
y vendrás o iré yo, bien de mi vida,
allí donde nos hemos de encontrar.
Algo ha quedado tuyo en mis entrañas
que no morirá jamás,
y que Dios, porque es justo y porque es bueno,
a desunir ya nunca volverá.
En el cielo, en la tierra, en lo insondable
yo te hallaré y me hallarás.
No, no puede acabar lo que es eterno,
ni puede tener fin la inmensidad.
Mas... es verdad, ha partido
para nunca más tornar.
Nada hay eterno para el hombre, huésped
de un día en este mundo terrenal
en donde nace, vive y al fin muere,
cual todo nace, vive y muere acá.
Autoría: Rosalía de Castro
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