7 de mayo de 2017





Nacer y morir. Felicidad y dolor. 
La mayor felicidad que he experimentado es cuando nacieron mis hijos.
Y también el mayor dolor cuando perdí a Marcos.
Ser madre significa gozar,
pero también sufrir cuando no los tenemos a nuestro lado.
Ninguna madre está preparada para decirle adiós a su hijo y vivir sin él

El ciclo inverso de la vida es un peso dificil de llevar.

DIA DE LA MADRE SIN HIJO

Amparo



30 de abril de 2017


Nueve años, ya!, sin tenerte...

Este año, como entonces, se juntan días festivos de algarabía, viajes y alegría para el común de los mortales. Nosotros nos alegramos por ellos e intentamos disimular nuestro pesar.






Siempre hemos estado convencidos que ha sido un "hasta luego",
 por eso sobrevivimos.  Félix

25 de abril de 2017


NUEVE AÑOS SIN TI

Dolor especial en cada mes de Abril.
(Hoy San Marcos tu Patrón y el de Villamanrique de Tajo)

De pronto!!!!


viene la pena y te inunda. 


Se aproxima lenta y profunda hasta que nos hace suya, recordándote que está ahí 
y que nunca nos va a dejar. 
(ni queremos)

RECORDAR viene del latín, re-cordis que significa volver a pasar por el corazón.


Te queremos hijo, siempre juntos.  Amparo



5 de abril de 2017


Llegó abril y con él tu máxima cercanía, como un planeta o satélite que gira alrededor de nuestro vacuo calendario existencial desde tu partida.

De Félix Lope de Vega 
(que también sufrió la perdida de un hijo):

Mañanicas floridas
del frío invierno
recordad a mi niño
que duerme al hielo.

28 de marzo de 2017

HOY, hace setenta y cinco años falleció, le murieron a MIGUEL HERNÁNDEZ, nuestro poeta en alpargatas.


 (HIJO DE LA SOMBRA)

Eres la noche, esposa: la noche en el instante
mayor de su potencia lunar y femenina.
Eres la medianoche: la sombra culminante
donde culmina el sueño, donde el amor culmina.

Forjado por el día, mi corazón que quema
lleva su gran pisada de sol a donde quieres,
con un solar impulso, con una luz suprema,
cumbre de las mañanas y los atardeceres.

Daré sobre tu cuerpo cuando la noche arroje
su avaricioso anhelo de imán y poderío.
Un astral sentimiento febril me sobrecoge,
incendia mi osamenta con un escalofrío.

El aire de la noche desordena tus pechos,
y desordena y vuelca los cuerpos con su choque.
Como una tempestad de enloquecidos lechos,
eclipsa las parejas, las hace un solo bloque.

La noche se ha encendido como una sorda hoguera
de llamas minerales y oscuras embestidas.
Y alrededor la sombra late como si fuera
las almas de los pozos y el vino difundidas.

Ya la sombra es el nido cerrado, incandescente,
la visible ceguera puesta sobre quien ama;
ya provoca el abrazo cerrado, ciegamente,
ya recoge en sus cuevas cuanto la luz derrama.

La sombra pide, exige seres que se entrelacen,
besos que la constelen de relámpagos largos,
bocas embravecidas, batidas, que atenacen,
arrullos que hagan música de sus mudos letargos.

Pide que nos echemos tú y yo sobre la manta,
tú y yo sobre la luna, tú y yo sobre la vida.
Pide que tú y yo ardamos fundiendo en la garganta,
con todo el firmamento, la tierra estremecida.

El hijo está en la sombra que acumula luceros,
amor, tuétano, luna, claras oscuridades.
Brota de sus perezas y de sus agujeros,
y de sus solitarias y apagadas ciudades.

El hijo está en la sombra: de la sombra ha surtido,
y a su origen infunden los astros una siembra,
un zumo lácteo, un flujo de cálido latido,
que ha de obligar sus huesos al sueño y a la hembra.

Moviendo está la sombra sus fuerzas siderales,
tendiendo está la sombra su constelada umbría,
volcando las parejas y haciéndolas nupciales.
Tú eres la noche, esposa. Yo soy el mediodía.

                  II


      (HIJO DE LA LUZ)


Tú eres el alba, esposa: la principal penumbra,
recibes entornadas las horas de tu frente.
Decidido al fulgor, pero entornado, alumbra
tu cuerpo. Tus entrañas forjan el sol naciente.

Centro de claridades, la gran hora te espera
en el umbral de un fuego que el fuego mismo abrasa:
te espero yo, inclinado como el trigo a la era,
colocando en el centro de la luz nuestra casa.

La noche desprendida de los pozos oscuros,
se sumerge en los pozos donde ha echado raíces.
Y tú te abres al parto luminoso, entre muros
que se rasgan contigo como pétreas matrices.

La gran hora del parto, la más rotunda hora:
estallan los relojes sintiendo tu alarido,
se abren todas las puertas del mundo, de la aurora,
y el sol nace en tu vientre donde encontró su nido.

El hijo fue primero sombra y ropa cosida
por tu corazón hondo desde tus hondas manos.
Con sombras y con ropas anticipó su vida,
con sombras y con ropas de gérmenes humanos.

Las sombras y las ropas sin población, desiertas,
se han poblado de un niño sonoro, un movimiento,
que en nuestra casa pone de par en par las puertas,
y ocupa en ella a gritos el luminoso asiento.

¡Ay, la vida: qué hermoso penar tan moribundo!
Sombras y ropas trajo la del hijo que nombras.
Sombras y ropas llevan los hombres por el mundo.
Y todos dejan siempre sombras: ropas y sombras.

Hijo del alba eres, hijo del mediodía.
Y ha de quedar de ti luces en todo impuestas,
mientras tu madre y yo vamos a la agonía,
dormidos y despiertos con el amor a cuestas.

Hablo y el corazón me sale en el aliento.
Si no hablara lo mucho que quiero me ahogaría.
Con espliego y resinas perfumo tu aposento.
Tú eres el alba, esposa.  Yo soy el mediodía.

                  III


    (HIJO DE LA LUZ Y DE LA SOMBRA)


Tejidos en el alba, grabados, dos panales
no pueden detener la miel en los pezones.
Tus pechos en el alba: maternos manantiales,
luchan y se atropellan con blancas efusiones.

Se han desbordado, esposa, lunarmente tus venas,
hasta inundar la casa que tu sabor rezuma.
Y es como si brotaras de un pueblo de colmenas,
tú toda una colmena de leche con espuma.

Es como si tu sangre fuera dulzura toda,
laboriosas abejas filtradas por tus poros.
Oigo un clamor de leche, de inundación, de boda
junto a ti, recorrida por caudales sonoros.

Caudalosa mujer, en tu vientre me entierro.
Tu caudaloso vientre será mi sepultura.
Si quemaran mis huesos con la llama del hierro,
verían qué grabada llevo allí tu figura.

Para siempre fundidos en el hijo quedamos:
fundidos como anhelan nuestras ansias voraces:
en un ramo de tiempo, de sangre, los dos ramos,
en un haz de caricias, de pelo, los dos haces.

Los muertos, con un fuego congelado que abrasa,
laten junto a los vivos de una manera terca.
Viene a ocupar el hijo los campos y la casa
que tú y yo abandonamos quedándonos muy cerca.

Haremos de este hijo generador sustento,
y hará de nuestra carne materia decisiva:
donde sienten su alma las manos y el aliento,
las hélices circulen, la agricultura viva.

Él hará que esta vida no caiga derribada,
pedazo desprendido de nuestros dos pedazos,
que de nuestras dos bocas hará una sola espada
y dos brazos eternos de nuestros cuatro brazos.

No te quiero a ti sola: te quiero en tu ascendencia
y en cuanto de tu vientre descenderá mañana.
Porque la especie humana me han dado por herencia,
la familia del hijo será la especie humana.

Con el amor a cuestas, dormidos y despiertos,
seguiremos besándonos en el hijo profundo.
Besándonos tú y yo se besan nuestros muertos,
se besan los primeros pobladores del mundo.

Miguel Hernández.

1 de noviembre de 2016



Sólo los muertos no ríen,
sólo aman,
desde su atronador silencio
que tampoco oímos.

Gloria Fuertes.

29 de agosto de 2016

y llegó el 30 Cumpleaños...





Hoy, precisamente hoy, hemos recibido un comentario-mensaje de tu amigo Jaime ("Zua") ha sido el mejor regalo que podíamos recibir y sentir, después de los ocho años que llevamos sin tí. (Gracias Zua, como el diría) y Gracias a todos los que, de vez en cuando os seguís pasando por este baúl de los recuerdos de nuestro MARQUITOS.

27 de agosto de 2016

un día cualquiera (sigues en nosotros)





Marcos,

Siguen siendo cientos las maneras de comunicarnos contigo...

3 de agosto de 2016

Pabellón de reposo.

Voy familiarizándome con la lúgubre idea de la muerte, y sólo me trastorna, de cuando en cuando, el pensamiento de no volver a ver, como hubiera deseado hacerlo, los entrañables lugares por donde alguna vez pasé.

La tristeza se apodera de mis pobres carnes y las lágrimas asoman a mis ojos al pensar que sólo con la imaginación podré ya despedirme de aquellos sitios a los que tan ardientemente amé…

Para lo que está vivo no existe lo que se muere, lo que se pierde implacablemente para la vida, lo que hye del cotidiano dolor de mantenerse, instante a instante, en una ininterrumpida continuación de actitudes. Y para lo que se muere, lo que vive y perdura es una dolorosa y ofensiva presencia que no se aguanta. ¡Dios mío, cómo siento en mis carnes, que pronto os regalarán su dolor y su temperatura, el desgarrado dolor de la verdad de lo que os digo!


Camilo José Cela (en su centenario 2016) 

1 de mayo de 2016

VIDA sobre vida.



Respetada, desdichada y estúpida muerte:

         Llevamos tiempo padeciéndote, incluso, de la forma más  cruel y antinatura.

         Últimamente hemos vuelto a sentir que llamas a la puerta de entrañables familiares y queridos amigos.

         Te sabemos poderosa y hasta necesaria, pero, no invencible, por eso te manifestamos toda nuestra rabia y has de saber que desde hoy tomamos armas para combatirte: risas, besos, abrazos y futuros  por cumplir serán nuestro escudo ante tu pronta llamada de algunos de los “nuestros”.

         Hemos bunkerizado nuestros sentimientos y el escudo de Luz y Amor será infranqueable, te lo aseguro. Mamarracha insolente, busca otros fangos que natura te brinda en la lógica del existir.

         No busques en juventud y madurez incipiente. No rompas, una vez más, las reglas del juego. Usaremos tu hoz como mondadientes en este festín recobrado que la vida nos regala y nos seguirá regalando con cada reflejo de luz de un nuevo día. No te tenemos miedo.

         Siempre nos serás indiferente, te llevamos siglos de ventaja en ésta carrera sin metas ni premios de llegada.

        Tu amargo sabor y heridas,  sin cicatrizar, nos dan fuerzas para seguir esquivándote como insignificante piedra bajo el gran manantial de la Vida, que no dejará jamás de brotar, ahogando el polvo y los futuros aprendidos.

         No pierdas el tiempo, hemos parado todos nuestros relojes y extirpado los calendarios de nuestra piel.  Estás acorralada, muérete de una puta vez y déjanos vivir en Paz.

         Ya sabes mi dirección, búscame cuando quieras, mientras, gozaré de cada segundo en compañía de mis seres queridos.

        
                                              

P.D. Dedicada a todos vosotros, sabéis quienes sois.
         No rendiros, estamos juntos.



Autor: Félix Martín Franco.
Carta publicada en el nº 003 de la Revista "Cuadernos de Poesía y Palabra"
Monográfico: "a veces llegan cartas" abril 2016

29 de abril de 2016

Hijo, hace ocho años ya!

" Hijo es un ser que -Dios- nos prestó para hacer un curso intensivo de cómo amar a alguien más que a nosotros mismos, de cómo cambiar nuestros peores defectos para darles los mejores ejemplos de nosotros, aprender a tener coraje.

Sí. ¡Eso es!

Ser madre o padre es el mayor acto de coraje que alguien pueda tener, porque es exponerse a todo tipo de dolor, principalmente de la incertidumbre de estar actuando correctamente y del miedo a perder algo tan amado.

¿Perder? ¿Cómo? ¿No es nuestro? 

Fue apenas un préstamo... EL MAS PRECIADO Y MARAVILLOSO PRÉSTAMO 
ya que son nuestros sólo mientras no pueden valerse por sí mismos, luego le pertenecen a la vida, al destino y a sus propias familias.

-Dios- bendiga siempre a nuestros hijos pues a nosotros ya nos bendijo con ellos. "

Autor: desconocido.
Por error citan a Saramago como autor.

25 de abril de 2016

San Marcos 016

Hoy, Marquitos, en este nuevo día de tu Santo, queremos pedirte que des un "empujón" de salud a María Jesús, tu tía "Kechus", tú, ya sabes por qué.  Venga no te demores Champi.

Gracias, feo.  Es duro seguir sin ti, pero te sentimos a diario...


El Atléti, nuestro atleti, esta que se sale......  gggg

21 de enero de 2016

si, si, si, llevo un montón sin llamar a éste buzón donde he ido, donde voy, dejando "entrañas" que siguen recordando, a veces con dolor, a veces con cierta alegría, nuestros días terrenales juntos, querido Marcos.

Hoy un poema de la buena amiga Sagrario Núñez dedicado a Federico García Lorca, mejor dicho a la MADRE de Federico y su lucha para conseguir el cuerpo de su hijo...


- Gracias Sagrario por tu Amistad y tu buen hacer que siempre estas dispuesta a compartir y regalar. Eres... ...


PUDO  SER  QUE  ASÍ  FUERA.

La luna pincel de plata, pinta en las sábanas blancas
la trágica noche negra, la trágica noche amarga.
La luna dibuja lirios, crisantemos morados
rojas clavelinas, genista y mandrágora.

Tijeritas de plata podan en las ramas verdes,
verdes corazones, verde albahaca,
trenchas de olivo, trigo verde.
¡Dejad los tallos verdes sobre las sábanas!

Gime la matriz del tallo; ¡dejadme llorar a mi hijo,
dejadme a llorar a solas, ya que morir no puedo!
Con agujas de templado acero cosan deprisa su mortaja
en ella envolvedlo y traedlo a mis brazos, ¡a su casa!

Que lo meza y lo acune, que lo lave y santigüe,
que  sus caracolillos peine, que le cante una nana,
que de mi casa no salga..., p`a nadie, ¡p`a nadie!
¡Han desvivido a mí hijo traedlo junto a su madre!

Recogedlo, que está sólo en un hirsuto barranco
sobre la tierra desnuda. Levantadlo con cuidado
es etéreo; en extremo  delicado..!  y miedoso,
friolero y soñador ¡naranja entera!

Para él ya no es agosto y ya nunca será de día.
Es de noche, y tendrá frío. ¡Con las uñas y los dientes
con la soledad nocturna con los cuchillos de luna
con el miedo y el frío, abriré para ti una fosa.

Y en ella, ¡hijo mío! plantaré junto a tu corazón
 un limonero,  un granado y un rosal amarillo.
Juro, que tus huesos no serán de nadie, de nadie...
¡De nadie!

Llevo el dolor a cuestas y el llanto amargo
¡corazón mío, alma mía, de haberte perdido!
Llenad la bolsa con el pago de vuestro dueño
por la ignominia de vuestro horrendo crimen.

mercenarios de la envidia, matarifes de la Libertad
¡compro el cuerpo de mi hijo!
No importa, ¡no! si un mundo me cuesta
¡es mi hijo! y mi hijo lo vale.

Pónganle precio a mi vida al aire que respiro.
¡A mi sangre! a los huertos, a los olivos, a los caballos...
¡Y llenen, llenen su alforjas de monedas!
Judas Escariotes,  ¡asesinos!

Apunta la madrugada están mudos los perros,
en silencio las espuelas un caballo y su jinete
por la angosta senda cargan un haz de sábana blanca,
sudario del corazón roto de un poeta desvivido.

En los ribazos sangran las amapolas del martirio
en el aire se encadenan y mueren mudos los sollozos
dedos temblorosos detienen el azabache en los rosarios.
En el azarbe cercano se escucha llorar al agua.

¡Mi hijo, alma mía! ayer vida, risa y canto
hoy  alimento de la hierba ya es espuma blanca.
Viaja sin miedo a la noche  por los claros correntales,
hacia las altas barandas.
                                      
Sagrario Núñez.                                    

3 de noviembre de 2015

traspiés en la Eternidad.

- De mi putrefacto cadáver brotarán las flores, y yo estaré en ellas, la Eternidad.

* Veo a todas las personas detrás de sus máscaras, rostros sonrientes, tranquilos, pálidos cadáveres que corren inquietos por un sinuoso camino cuyo final es la tumba.

- Al contrario, cuando pinto la enfermedad y la desgracia supone un sano desahogo. Es una reacción saludable de la que se puede aprender y según la cual se puede vivir.



29 de agosto de 2015

Felicidades Marcos.

Hay fechas que, irremediablemente, llevamos clavadas en el corazón, a veces dulcemente y otras, amargas como veneno.
Seguimos -celebrando- tu nacimiento Marcos, pues sin el, nunca hubiéramos podido gozar de los felices años que también el paradójico Destino nos regalo y nos arrancó.
Hoy cumplirías (cumples, pues sigues en nosotros) 29 añazos, haciéndonos viejos en esta -tranquila- existencia que ahora nos toca y hemos elegido vivir.
Convirtamos éste 29 cumpleaños en una fecha multicolor fuera del "negro" que tragicamente tiñe nuestro calendario de "a diario".

MUCHAS FELICIDADES  Marcos 

M U C H A S         F E L I C I D A D E S          M O N S T R U I TO:


La vida es una gran ruleta en la que solo cuentan dos jugadas, una, en la que nos creemos GRANDES GANADORES (fija la fecha de nuestro nacimiento), la otra en la que inexorablemente queda marcada el final de nuestra Partida.

3 de agosto de 2015

Víspera.

Tú me lo dirás también,
yo te lo estaré diciendo,
habrá un solo corazón
de tu voz y con mi aliento.

Tú me lo dirás también,
yo te soñaré despierto...

Tú me lo dirás también
yo te seguiré diciendo:
Cuídame, por Dios, el alma,
que no me la robe el viento.

Tú me lo dirás también,
yo te lo estaré diciendo:
Habrá un solo corazón
hecho de voz, llanto y cielo.
Feliciano Blázquez Carmona.
Villarejo del Valle

Hágase.
Y fué el silencio bendición
fecundante de las cosas,
y de pronto, un aliento,
un temblor incipiente
como un lirio que nace.

Todo el polvo arcilloso
de aquel día
se juntaba crujiente
y presuroso
para dar de sí mismo
la existencia a otro ser.

Como un dios muy pequeño
el hombre fue naciendo.
Como ángel de luz
en carne tibia
el hombre fue naciendo.
Como tallo radiante
y divinísimo
el hombre fue naciendo.

Y en un instante el pan,
un río para amar, el cielo 
y la esperanza.
Feliciano Blázquez Carmona.
Villarejo del Valle

30 de abril de 2015

siete años...



Aunque  bajo la tierra
mi amante cuerpo esté
escríbeme a la tierra
que yo te escribiré.

        Miguel Hernandez  "Carta"


Eso es lo que hacemos hijo, escribirte, de alguna forma recordarte y hacer que te recuerden.
Te queremos Marcos,mucho, mucho los tres

26 de abril de 2015

"El Enmigau"

Ayer, San Marcos, fueron benevolentes el Santo y el weather con los congregados al "El Enmigau" extremeño que orgnizaron los Hermanos "Herrero Uceda".  Variopintos invitados, todos con muy gratas energías y ganas de pasarlo bien, todos disfrutamos de un día estupendo, gracias familia..
Como si tú estuvieras, con nosotros, dejamos constancia de la fecha y de tu nombre, hijo.
Dulce recuerdo del día y el refrán: "San Marcos  llena los Charcos".
Hoy, si que llueve en Madrid, a cantaros, de buena nos libramos...  
 g r a c i a s,  gggggggg








25 de abril de 2015

San Marcos 2015

Hoy es otro 25 de abril, caen como losas retumbando en lo mas profundo que puede sentir un ser humano. Una extraña sensación de paz también brilla en estas fechas tan dolorosas que, como un reloj de arena, nos traen a la mente y al corazón el -peregrinar- de un descarnado ADIOS que jamás debió existir.

Ayer fuimos a visitarte, allí donde te dejamos hace ya siete años.

Cosas del azar, para hoy, nos han invitado unos amigos a una comida-fiesta, nuestra aportación será, como no podía se de otra forma, una mega tarta de San Marcos.  Quiero que sepas, bueno ya lo sabes monstruito, que cada brindis que hoy realicemos irá unido a lo feliz de fuiste en tus 22 años (ahora serían 29) y por ese reencuentro, que sin duda nos unirá para siempre.

Gracias Marcos, por seguir estando en nosotros.

¿y por qué este surgir de lágrimas, lento, caudaloso, con sabor a nuestro abrazo ausente?

FMF.

25 de marzo de 2015

dolor compartido

Con motivo de un Recital Poético, conmemorativo del Día Internacional de la Mujer, en la Biblioteca "Eugenio Trías" dentro del Parque del Retiro de Madrid, conocí y disfrute del buen hacer poético de Encarnación Ballesteros, señora de mas de 80 años, que entre sus poemas tenía "una sorpresa, dolorosa y compartida".  Encarnación, gracias por tu entereza y ejemplo, aunque solo nos desplomemos en la soledad de los días, pasen los años que pasen.

. . . 

Con mucho gusto le envío el poema, si puede servirle para aliviar el dolor que yo tan bien conozco, aunque se  lleva ya para toda la vida.

Mi hijo murió con 34 años,  hace ya 18 años que falta, pero lo llevo siempre conmigo.

Un saludo                                      Encarnación Ballesteros


   DE  MIS  CINCO RAZONES UNA FALTA     
                         (A Rafa, mi querido hijo )

  Se ha apagado mi vida con la tuya ,
se hizo la noche más oscura en mi alma,
todas las alegrías son tristezas
y en lágrimas se torna la esperanza.

   El futuro no existe, es sufrimiento,
la vida ya perdida y tan amada
que debió de estar llena de promesas,
me deja sin objeto y sin mañana. 

   Sólo Dios sabe por qué tanto dolor,
por qué esta cruz tan cruel y tan pesada,
por qué la vida se ha cambiado en muerte,
por qué no estás ya aquí cada mañana
por qué te vas tan pronto, si es la aurora
espérate al ocaso, a la llamada.

   El trozo de mi vida desgajado,
la parte de mi sangre que se escapa,
iré a buscarlos pronto donde se hallen,
pues no sabré vivir con esta llaga,
con esta herida tan profunda y grave
que me vacía el corazón y el alma...
de mis cinco razones una falta.

26 de febrero de 2015

Consolación



solo el tiempo abraza, para no olvidar...


23 de febrero de 2015


Vicente Huidobro dixit:

Tiempo - Espacio


Yo estaba sobre el tiempo

sentado sobre el tiempo
como un astro de flores y volcanes
acaso como un dios o mas bien un poeta.

Allá arriba entre silencios devorantes

veía rostros estropeados en mi vida.


La muerte que alguien espera

La muerte que alguien aleja

La muerte que va por el camino

La muerte que viene taciturna

La muerte que enciende las bujías

La muerte que se sienta en la montaña
La muerte que abre la ventana
La muerte que apaga los faroles
La muerte que aprieta la garganta
La muerte que cierra los riñones
La muerte que rompe la cabeza
La muerte que muerde las entrañas
La muerte que no sabe si debe cantar
La muerte que alguien entreabre
La muerte alguien hace sonreír
La muerte que alguien hace llorar

La muerte que no puede vivir sin nosotros
La muerte que viene al galope del caballo

La muerte que llueve en grandes estampidos

6 de enero de 2015

31 de diciembre de 2014


Este año no oigo hablar de una silla vacía, sino de "pon una silla de mas".  Son cosas de la tele, porque en la realidad, cuando una silla se queda vacía, son muchas las que no se vuelven a llenar. Porque en el hogar que entra la muerte, no quieren estar ni los dueños.

Y eso no quiere decir que no deseemos a los demás felicidad y lo mejor. Ni que realicemos pequeños rituales, pensando que brindamos por ti. Porque el ser humano trata de normalizar la anormalidad. Pero no nos pueden pedir que sigamos como si no hubiera pasado nada.
Otro año sin tí hijo y en 2015 ya serán 7 años. Que tristes son las navidades sin ti.
Te queremos.
Mamá.

25 de diciembre de 2014

falleció Carmen

En el adviento navideño le sorprendió la muerte.
Al final, siempre quedan cuatro o cinco recuerdos agradables de las personas que, como Carmen, compartieron momentos de bienestar y placentera risa. (descanse en paz).



16 de diciembre de 2014

diciembres

“Supo que iba a morir cuando, al atardecer, la idea de la muerte dejó de preocuparlo. Hasta esa hora había luchado duramente, aceptando cada inyección, cada palabra de aliento, cada bocanada de oxígeno, como instrumentos necesarios para defender la vida. Aislado ya del mundo, sintió poco a poco que ese aislamiento era en el fondo la forma más alta de la accesión; el borde de la muerte era también la plaza del encuentro, ricamente desposeído de lágrimas y sangre, donde el pasado y el presente volvían por fin a mezclar sus aguas en un solo latido y a mostrarse en una misma imagen definitiva.
Todo eso era morir. La parte de aceptación que había en esas reconciliaciones no se le escapaba, y hasta la repentina calma de su respiración le probó que no vería caer la noche. Estaba bien morir al atardecer, pensó irónicamente”.

  Julio Cortázar.

22 de noviembre de 2014

La pérdida de un hijo derrumba la casa mejor construida. Mina los cimientos más asentados. 
Desestabiliza la mente mejor amueblada. 
Te hace perder el rumbo, y aún no sé si algún día llegas a controlar el barco de tu vida.


Flor Zapata

13 de noviembre de 2014

El agua del olvido

INTERROGANTES

Para Manuela Soletto, que voló a
las estrellas en busca de su hija
.
Por  fin has conseguido
reunirte con ella en alados
espacios:
Dime:
¿Qué te has encontrado?
¿Qué misterios descubres
en ese espacio nuevo
que tanto te atraía?
¿Qué hay en el -mas allá-?
¿Como te recibió?
¿con flores? ¿con sonrisas?
Paseáis abrazadas
por retiros recónditos?
¿expondrás tus colores
en la quietud templada
del tiempo inexistente?
¿Hallaste almas afines
a tu alma?...

Es muy pronto todavía.
Estarás muy cansada,
ha sido un largo viaje...
Espero me visites,
te cueles en mis sueños,
tu voz marchitándose,
aleteante aún,
me haga confidencias...
Aquí te esperaré en tinieblas, 
llanto y tristeza,
sin comprender tu adiós.

Autoría: ISABEL MORIÓN
Recién amigos, casi sin conocernos, ya compartiendo.