Felicidades Mar-qui-tos

Llevo toda la mañana pensando... ¿ que te habríamos regalado al cumplir los 25 ?,
hoy, al no estar, tengo muy claro que te habríamos devuelto, pero cariño, no esta en nuestra mano.........
Marcos, hijo, aún te recuerdo a los pocos minutos de venir al mundo, llorón, de amarillo, coloradote... ... y tu madre volviendo a la -vida- tras haberte traido a ti a este mundo.
Va por vosotros dos, siempre os querré, por muchas vueltas que dé el mundo y la vida.
El dolor es, quizás, el sentimiento que mas puede llegar a unir a las personas, incluso, hoy me atrevo a afirmarlo, que el amor y mucho mas allá que las alegrías pasajeras.

Hijo, para descansar
es necesario dormir,
no pensar,
no sentir,
no soñar.
Madre, para descansar, morir.

(Manuel Machado)

¿quién reconstruirá?

Cuando el alma esta herida, desquebrajada, nadie ni nada puede reconstruirla.
Solo ciertos ünguentos reconfortan los caminos del día al día que nos han tocado vivir, a veces arrastrando sus horas, con formas de amistad y cariño.

Amiga Ana gracias por regalarnos tu voz y tu sentimiento a lo largo de este hermoso poema musicado:
(pinchar para escuchar y luego flecha retroceder para volver al blog)

Reconstrucción

¿ Quién reconstruirá amapolas

sobre los muertos ?

¿ Quién sembrará esperanzas

en los hijos del odio ?

¿ Quién cantará nanas

a los niños mutilados ?

¿ Quién sembrará vientos de esperanza

entre las madres

que no podrán amamantar a sus hijos ?

¿ Quién dará vida a la vida

después de la muerte

asesinamente amarga ?

¿Quién podrá decir un te quiero

sin llagas ?

¿ Quién podrá dar universo

a tanta desolación ?

¿Quién llenará tanta mano vacía ?

Decidme, vosotros

carnívoros cuchillos

¿Quién llevará la esperanza

a los que habéis robado la esperanza ?

¿ Quién tañerá nuevas canciones

de futuro sin recordaros ?

Decidme ¿ quién ?

Texto: Ricardo Bórnez
Voz: Ana Atalaya
Música: Georg Philipp Teleman

Madre Muerte

La muerte es una madre nuestra antigua,
nuestra primera madre, que nos quiere
a través de las otras, siglo a siglo,
y nunca, nunca nos olvida;

madre que va, inmortal, atesorando
—para cada uno de nosotros sólo—
el corazón de cada madre muerta;
que esta más cerca de nosotros,
cuantas más madres nuestras mueren;

para quien cada madre sólo es
un arca de cariño que robar
—para cada uno de nosotros sólo—;

madre que nos espera,
como madre final, con un abrazo inmensamente abierto,
que ha de cerrarse, un día, breve y duro,
en nuestra espalda, para siempre.

autor: Juan Ramón Jiménez

50 menos uno

No hay que temer la luz del sol con el pretexto de que casi siempre ha servido sólo para iluminar un mundo miserable.

La idea de progreso está unida a la creencia de que nos acercamos al bien absoluto, lo cual permite a mucho mal actual manifestarse.

Texto: Magritte.
Imagen: Ze Paulo.

Hijo mío

Desde mi vieja orilla, desde la fe que siento,
hacia la luz primera que toma el alma pura,
voy contigo, hijo mío, por el camino lento
de este amor que me crece como mansa locura.

Voy contigo, hijo mío, frenesí soñoliento
de mi carne, palabra de mi callada hondura,
música que alguien pulsa no sé dónde, en el viento,
no sé dónde, hijo mío, desde mi orilla oscura.

Voy, me llevas, se torna crédula mi mirada,
me empujas levemente (ya casi siento el frío);
me invitas a la sombra que se hunde en mi pisada,

me arrastras de la mano… Y en tu ignorancia fío,
y a tu amor me abandono sin que me quede nada,

terriblemente solo, no sé dónde, hijo mío.

Autor: Leopoldo Panero

siete años sin Laura.