Morir no duele mucho
nos duele mas la vida.
Pero el morir es cosa diferente
tras la puerta escondida:
la costumbre del sur, cuando los pájaros
antes que el hielo venga,
van a un clima mejor.Nosotros somos
pájaros que se quedan:
los temblorosos junto al humbral campesino,
que la migaja buscan,
brindada avaramente, hasta que ya la nieve,
piadosa hacia el hogar nos empuja las plumas.
Emily Dickinson
22 de marzo de 2011
Poemas a la Muerte
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