No se me va de la cabeza que con "hilvanando infinitos" atraje la muerte a mis días, a mi existencia, pero esencialmente la vida es un -error- de la muerte eterna, que todos portamos desde el momento que descubrimos la primera luz
sin prisa
Hay días que los muertos te invaden:
la agenda
el calendario
el minutero
incluso el tintero.
Hay noches
en que la muerte perdona
distrayéndose adrede
y sólo se posa en tu cama.
Hay meses
sin muerte
pero la nuestra tiene su día
y hoy por hoy seguimos despiertos.
Hay semanas
de fosas y nichos vacíos
olvidadiza guadaña
de confiado corte inofensivo.
Hay horas
llenas de silencios enlutados
en que la muerte
tararea sus solemnes himnos.
Hay segundos
desbordados de seres aniquilados
cuerpos helados por el blanco amanecer.
Y el silencio mortuorio
redobla incansable en los tímpanos
esperándonos insaciable
la agenda
el calendario
el minutero
incluso el tintero.
Hay noches
en que la muerte perdona
distrayéndose adrede
y sólo se posa en tu cama.
Hay meses
sin muerte
pero la nuestra tiene su día
y hoy por hoy seguimos despiertos.
Hay semanas
de fosas y nichos vacíos
olvidadiza guadaña
de confiado corte inofensivo.
Hay horas
llenas de silencios enlutados
en que la muerte
tararea sus solemnes himnos.
Hay segundos
desbordados de seres aniquilados
cuerpos helados por el blanco amanecer.
Y el silencio mortuorio
redobla incansable en los tímpanos
esperándonos insaciable
sin prisa.
Autor: Félix Martín Franco Poemario: "Hilvanando Infinitos" (ed. 2007)
1 comentario:
Morir no duele mucho
nos duele mas la vida.
Pero el morir es cosa diferente
tras la puerta escondida:
la costumbre del sur, cuando los pájaros
antes que el hielo venga,
van a un clima mejor.Nosotros somos
pájaros que se quedan:
los temblorosos junto al humbral campesino,
que la migaja buscan,
brindada avaramente, hasta que ya la nieve,
piadosa hacia el hogar nos empuja las plumas.
Emily Dickinson
Poemas a la Muerte
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