va por ellos... ...

Esta foto va dedicada a Marcos y Laura, destinatarios de tantos y tantos brindis en estos días, INOCENTES sin cargos, pero que el destino los arrancó de nuestro lado.


...."los hermanos sean unidos, porque esa es la ley primera, tengan unión verdadera, en cualquier tiempo que sea, porque si entre ellos pelean, los devoran los de afuera"

- Decía Martín Fierro.

Gracias amigos visitantes.

Y es ya el olor a navidad quien me rescata las huellas de lo que murió con el tiempo….

…Y como humano que soy, recuerdo y siento que casi todo lo que sucede es una maravillosa excusa para volver a sentir lo que ya nunca será. Salvo que quizás lo perdido habite donde el tiempo no exista, esperando. Quizá

No hay navidad sin recuerdos. “Cuarenta latidos”. Manuel Juliá.

Siempre te echamos de menos Marcos, pero en Navidad todavía más.

Te queremos…. Mamá

-*- Presencia-*-

¿Qué va a quedar de mí cuando me muera
sino esta llave ilesa de agonía,
estas pocas palabras con que el día,
dejó cenizas de su sombra fiera?

¿Qué va a quedar de mí cuando me hiera
esa daga final? Acaso mía
será la noche fúnebre y vacía
que vuelva a ser de pronto primavera.

No quedará el trabajo, ni la pena
de creer y de amar. El tiempo abierto,
semejante a los mares y al desierto,

ha de borrar de la confusa arena
todo lo que me salva o encadena.

Más si alguien vive yo estaré despierto.

Autor: José Emilio Pacheco

Plaza San Marcos (pasada por agua)

Marcos, tu plaza en Venezia siempre es bella, pase lo que pase.

- siempre ha sido así: mientras unos se ahogan con cuatro gotas, otros brindan alegres con sus copas. Tú eliges... ...

Calendario de Ausencia

Los días son semejantes en tiempo contado
hacia la muerte.

No hay sábados ni jueves ni domingos
sino tiempo que pasa y ardimentos
al fin queda un hueco
lo llenamos entonces con rumores con memorias:

de modo que hoy le puse tu nombre a este día.

Juan Liscano

La otra "ribera"

Daba el reloj las doce ...
y eran doce golpes de azada en tierra...
¡ mi hora ! -grite.

El silencio me respondió:
no temas...

Dormirás muchas horas todavía
sobre la orilla vieja,
y encontrarás una mañana pura
amarrada tu barca a otra ribera.

(Antonio Machado)

Segunda & Tercera mano

Si visitas, algún día, uno de estos museos modernos del consumo y el capitalismo, sé fuerte.
No caigas en nostalgias románticas y bobas, ni mucho menos te arrugues al constatar el inexorable paso del tiempo.
Quizás ocurra que observes docenas de objetos entrañables con los que soñaste o quizás aún guardas alguno de ellos con recelo en casa:
camaras fotográficas de carrete, plumas estilográficas, máquinas de escribir, magnetófonos de bobina abierta o de casette, libros, un Ibertren, el cine exin, guitarras eléctricas espetando tu punteo roquero, que se yo... Tu vida pasada completa reunida en varios "trastos" que al día de la fecha nadie quiere, como mucho algún chiflado estará dispuesto a desprenderse de unas monedas (no muchas) en un intento de volver a un pasado que no pudo "comprar", que no llegó a disfrutar.
Lo peor es cuando al contemplar esos objetos, vemos reflajados en ellos a seres queridos: momentos familiares, amigos perdidos para siempre, gentes que ya no están con nosotros, que marcharon o que nosotros mismos "depositamos" en los anaqueles de cristal de nuestra memoria selectiva con la etiqueta de Liquidación y a precio de Oferta.

La Tempestad

... eres joven aún para pensar en la muerte.

Chiara:
Nada más natural y placentero que planear tu propia muerte.

Es mucho más doloroso asistir a la muerte de un amigo que se adelanta a su destino.

No tanto por el amigo que muere, sino por uno mismo.

Cuando hablamos de un amigo muerto, estamos hablando de nuestra propia muerte, de esa parte de nosotros mismos que el otro se lleva consigo y se extingue con él.

No lloramos por el amigo, sino por lo que ese amigo nos arrebata.

Los muertos se abastecen con nuestra propia muerte.

(Juan Manuel de Prada)

Victoria

Estaba abierto el cielo y mi hijo en mis brazos,
tan indefenso y tibio y aterido y fragante
que lo sentí una obra sólo mía,
vistoria de un curpo paso a paso ofrecido a su cuerpo.

Lo envolví con mi aliento y él tuvo el soplo tibio
en el que una paloma se sostenía en vuelo.

(María Victoria Atencia)

Vagabundos eternos.

Aquel que ha sentido una vez en sus manos temblar la alegría
no podrá morir nunca.
Yo lo veo muy claro en mi noche completa.

Morirán los que nunca jamás sorprendieron
aquel vago pasar de la loca alegría.
Pero yo que he tenido su tibia hermosura en mis manos no podré morir nunca.
...
Vivimos y morimos muertes y vidas de otros.
Sobre nuestras espaldas pesan mucho los muertos.
Su hondo grito nos pide que muramos un poco,
como murieron todos ellos,
que vivamos deprisa, quemando locamente
la vida que ellos no vivieron.
...
Nos han abandonado en medio del camino.
Entre la luz íbamos ciegos.
Somos aves de paso, nubes altas de estío,
vagabundos eternos.

Pepe Hierro (adapación F.M.F.)

Job el desempleado

"Los días de los desempleados transcurren como los de los enfermos...
sin fiestas, sin noches ni jornadas luminosas;
unos esperan la salud, nosotros una sociedad mas justa".
Henry Marfrafe.

"Desnudo salí del vientre de mi madre, y desnudo volveré allí"
Job.

Tal vez se llame Muerte.

El pasado día 9, con motivo de una nueva Escapada Poética, mi amigo el escalador de poemas, rimas y versos Rafa-Homer me cedió un libelo con cd que contenía un Recital Poético de TOMAS SEGOVIA celebrado en la Residencia de Estudiantes en el 2009.

Fué precisamente el pasado martes 8 cuando nos dejó este pedazo de poeta de rasgada y exiliada voz, que, durante este fin de semana, me ha acompañado:

Tal vez se llame Muerte lo que anhelo;
tal vez se llame eterna noche, olvido;
tal vez se llame así, que en lo vivido
nada alcanza a medirse con su vuelo;

tal vez se llame Muerte por quien velo,
por quien quise quizá cuanto he querido;
tal vez tan sólo por la muerte ha sido
por quien velaba, y quien me dio consuelo.

Tal vez se llame todo Muerte y Nada,
-mas tal vez no se llame. Si abrasada
de nuevo cada día que amanece,

la insobornable sed que me enardece
bebe la vida como un licor fuerte,
tal vez no todo al fin se llame Muerte.

Autor: Tomás Segovia (d.e.p.)

Revolución (11-XI-11)

Destruid,
sed creadores, no temais perder lo que sea,
por que el espíritu destructor es un espíritu constructor y vuestra procesión revolucionaria os dará las fuerzas de la inventiva creadora y brillante será la vía de creación de la revolución, vuestra vía.

Aleksandr Ródchenko/1918

Disfrutad de vuestro existir pues... ... ...

"Conquistando la felicidad"

El hombre muere, y los herederos recogen el fruto de su trabajo;
los ríos van al mar, pero sus aguas no pueden quedarse en el.

En un ciclo sin fin y sin sentido, hombres y cosas mueren una y otra vez sin perfeccionarse, sin conseguir nada permanente,
día tras día,
año tras año.

Bertrand Russell.

Huerfandad generacional

Quizás no existiera, pero quiero seguir pensando-creyendo que es precisamente a esta edad cuando un hombre (padre e hijo) puede y debe disfrutar al máximo de la complicidad masculina con su padre, con un visionado de la vida varias generaciones atrás y voz de la experiencia y tambien compartir, incluso a tres bandas, vivencias, proyectos y fantasias de futuro con un hijo que navegaría por la juventud con un pie puesto en la madurez que impone el paso del tiempo.

Tiempo, espacio, materia, anti-materia, nanosegundos que hubieramos podido compartir si no me los hubieran arrebatado.

En estas fechas -cargadas- de difuntos, mi primer recuerdo y continua doble huerfandad es por y para vosotros.

(paréntesis)

Los viajes tienen, para mí, esa posibilidad de poner la propia vida en un paréntesis.
Dejo de ejercer los roles que me habitan por ósmosis. Tomo distancia de aquella que creo ser y me conecto ( en un nivel espiritual y no cibernético) con algo que es distinto a mí pero que parece ser más yo misma que lo que creo ser.
Dejar en suspenso por unos días mi cotidianidad, con sus rutinas y sus creencias inamovibles, con sus asuntos inmediatos y su seriedad, con sus preocupaciones y oficios, con sus demandas e impaciencias, me ubica en un nuevo lugar. Donde hay otros tiempos.
Otros asuntos.
Otras prioridades.
Descubrimiento inquietante: la vida sigue sin mí.
Pensamiento revelador: no soy indispensable.
Idea persistente: puedo ir y venir cuando quiera.
Conclusión sine qua non: Los paréntesis no encierran, abren. Y una vez dentro de ellos, no hace falta aclararle nada a nadie.

Te queremos MARCOS. Mamá

Inoportuna Muerte

¿Qué eres, muerte, que no acudes

cuando a ti te reclaman?

Que te vuelves sorda cuando

para tener paz te aclaman.

¿Qué eres, muerte, tú, traidora,

que siegas vidas en flor

llenas de ansias y anhelos,

llenas de sueños de amor?

¿Qué eres, muerte, que en tu camino

no sabes tú las paradas,

que en algunas pasas de largo

y en las no previstas paras?

¿Qué amargura dejas tú,

en tantas y tantas almas,

como te llevas las vidas?

Autora: Eva Piñeiro Melchor.

¿ cantar como locos ?

Un CD reencontrado, entre "tus cosas", identificado con tu letra y 12 canciones que no han dejado de acompañarme esta semana pasada de "retiro-laboral", what this ???

· Nunca esperas que la china te puede tocar, hasta que llega y te deja en la obscuridad.
...
· No hay fuerza que pueda devolverme hoy la claridad.
...
·ya no hay canciones que llenen el vacío de mi soledad,
y ahora estoy aquí, solo.
...
Nunca supe lo que el mundo puede pesar.
Ayer todo y ahora ... ...
no hay fuerza que pueda....

envío amigo

* gracias Gustavo por seguir cerca.

Marcos, no puedo dormir

"Esta noche he soñado con Helena. Estaba de exámenes. ¡Cuánto sacrificio para quedarse todo en una cuneta! Cuántas horas robadas al sueño, al juego, a la diversión. Cuántas madrugadas pendientes del reloj para que se levantara a estudiar. ¡Cuántas maldiciones al que la mató!

Ahora, ya no tengo que preocuparme por esas cosas, ya no me quita el sueño, tampoco a ella. Ahora, ya no existe el sueño ni los sueños, solo las pesadillas. Angustiosas, deprimentes, oscuras, tristes, siempre ahí agazapadas, y como única solución, salida, medicina, esperar a que te despiertes para entrar en una realidad aún más negra: confirmar la no existencia de la persona que ya solo puedes tener a través de los sueños.

Y como Helena, son muchos los jóvenes, con un futuro prometedor, que se han quedado en la cuneta, rotos como sus sueños y el de los padres. También sé de otros jóvenes que tenían ya ese futuro en la mano, que compartían negocio con sus padres o que estos lo tenían ya preparado para la incorporación de ese hijo, pero la enfermedad se los llevó.

Y habrá quien me diga, para consolarme, que el fututo de los jóvenes tampoco es tan prometedor, pero eso es solo un problema de la vida misma, más o menos difícil, pero vida, que no es problema cuando esta ya no existe.

Flor Zapata Ruiz, madre de Helena.

Que dificil conciliar el sueño cuando se te ha muerto un hijo...
Te queremos Marcos

Podría ser un linfoma INFORMATE !!!

Un año más la asociación AEAL ha vuelto a concienciar a la sociedad de la gravedad del linfoma, con el slogan " Podría ser un linfoma !INFORMATE! "

Es una enfermedad indoliente, y se suele confundir con gripe o catarro.

Através de un seminario online de la asociación he podido preguntar sobre tu intervención hospitalaria, y fue correcta.
Tambien he disipado la duda sobre la mononucleosis que tuviste de pequeño y me han dado la razón, ya que contribuye en algunos casos a la formación de linfomas.

Que pena hijo, no haber podido contar con la información y medios que ahora conocemos, quizás todo hubiera sido diferente.
Te quiere. Mamá

El linfoma es un cojunto de enfermedades neoplásicas del sistema linfático, también llamados tumores sólidos de la sangre. Cada año se diagnostican más de 300.000 nuevos casos de linfoma en todo el mundo, 6.000 de ellos en España.

El diagnóstico de un linfoma puede ser difícil, puesto que sus síntomas son fácilmente confundibles con otras enfermedades como la gripe o la mononucleosis. Conocer los síntomas (fiebre, inflamación de ganglios, cansancio) puede favorecer un rápido diagnóstico y una respuesta más eficaz de los tratamientos.

El lema del VIII Día Mundial del Linfoma es "Podría ser Linfoma, ¡Infórmate!". Se pretende incrementar el conocimiento del linfoma entre la población, permitiendo reconocer los síntomas generales y favoreciendo un diagnóstico precoz.

Con motivo de la celebración del VIII Día Mundial del Linfoma se llevarán a cabo diversas actividades en diferentes provincias españolas, así como la instalación de mesas informativas en hospitales y centros comerciales.

no podía ser de otro modo...

dedicatoria:
Antes de nada quiero pediros permiso para dedicar esta Velada Poética a mi/nuestro hijo MARCOS, que precisamente este lunes pasado, 29 de agosto, hubiera cumplido veinticinco años. Me consta que Marcos fué muy feliz en nuestro entrañable y sencillo Villamanrique de Tajo, aquí recorrió su infancia y primera juventud, conoció la Amistad y el primer Amor. Va por ti ...

Como me hubiera gustado compartir este momento contigo y el abuelo Félix
www.turismopoetico.org

Felicidades Mar-qui-tos

Llevo toda la mañana pensando... ¿ que te habríamos regalado al cumplir los 25 ?,
hoy, al no estar, tengo muy claro que te habríamos devuelto, pero cariño, no esta en nuestra mano.........
Marcos, hijo, aún te recuerdo a los pocos minutos de venir al mundo, llorón, de amarillo, coloradote... ... y tu madre volviendo a la -vida- tras haberte traido a ti a este mundo.
Va por vosotros dos, siempre os querré, por muchas vueltas que dé el mundo y la vida.
El dolor es, quizás, el sentimiento que mas puede llegar a unir a las personas, incluso, hoy me atrevo a afirmarlo, que el amor y mucho mas allá que las alegrías pasajeras.

Hijo, para descansar
es necesario dormir,
no pensar,
no sentir,
no soñar.
Madre, para descansar, morir.

(Manuel Machado)

¿quién reconstruirá?

Cuando el alma esta herida, desquebrajada, nadie ni nada puede reconstruirla.
Solo ciertos ünguentos reconfortan los caminos del día al día que nos han tocado vivir, a veces arrastrando sus horas, con formas de amistad y cariño.

Amiga Ana gracias por regalarnos tu voz y tu sentimiento a lo largo de este hermoso poema musicado:
(pinchar para escuchar y luego flecha retroceder para volver al blog)

Reconstrucción

¿ Quién reconstruirá amapolas

sobre los muertos ?

¿ Quién sembrará esperanzas

en los hijos del odio ?

¿ Quién cantará nanas

a los niños mutilados ?

¿ Quién sembrará vientos de esperanza

entre las madres

que no podrán amamantar a sus hijos ?

¿ Quién dará vida a la vida

después de la muerte

asesinamente amarga ?

¿Quién podrá decir un te quiero

sin llagas ?

¿ Quién podrá dar universo

a tanta desolación ?

¿Quién llenará tanta mano vacía ?

Decidme, vosotros

carnívoros cuchillos

¿Quién llevará la esperanza

a los que habéis robado la esperanza ?

¿ Quién tañerá nuevas canciones

de futuro sin recordaros ?

Decidme ¿ quién ?

Texto: Ricardo Bórnez
Voz: Ana Atalaya
Música: Georg Philipp Teleman

Madre Muerte

La muerte es una madre nuestra antigua,
nuestra primera madre, que nos quiere
a través de las otras, siglo a siglo,
y nunca, nunca nos olvida;

madre que va, inmortal, atesorando
—para cada uno de nosotros sólo—
el corazón de cada madre muerta;
que esta más cerca de nosotros,
cuantas más madres nuestras mueren;

para quien cada madre sólo es
un arca de cariño que robar
—para cada uno de nosotros sólo—;

madre que nos espera,
como madre final, con un abrazo inmensamente abierto,
que ha de cerrarse, un día, breve y duro,
en nuestra espalda, para siempre.

autor: Juan Ramón Jiménez

50 menos uno

No hay que temer la luz del sol con el pretexto de que casi siempre ha servido sólo para iluminar un mundo miserable.

La idea de progreso está unida a la creencia de que nos acercamos al bien absoluto, lo cual permite a mucho mal actual manifestarse.

Texto: Magritte.
Imagen: Ze Paulo.

Hijo mío

Desde mi vieja orilla, desde la fe que siento,
hacia la luz primera que toma el alma pura,
voy contigo, hijo mío, por el camino lento
de este amor que me crece como mansa locura.

Voy contigo, hijo mío, frenesí soñoliento
de mi carne, palabra de mi callada hondura,
música que alguien pulsa no sé dónde, en el viento,
no sé dónde, hijo mío, desde mi orilla oscura.

Voy, me llevas, se torna crédula mi mirada,
me empujas levemente (ya casi siento el frío);
me invitas a la sombra que se hunde en mi pisada,

me arrastras de la mano… Y en tu ignorancia fío,
y a tu amor me abandono sin que me quede nada,

terriblemente solo, no sé dónde, hijo mío.

Autor: Leopoldo Panero

siete años sin Laura.

otro infarto cerebral

Hace tiempo, mucho tiempo ?, que es el tiempo ? me envió esta canción dedicada a M.M. (Miryan Martín) Nuria, es el -lamento- de un hermano (Dani Martín, vocalista de "El canto del loco") que perdió a su hermana de 30 años.

para nuestro M. M. también queda dedicada.
Gracias Nir.

Sil, chica wil-fi

Marcos, tu hermana es una estupenda compañera de viaje (de momento) además de patear sin protestar, regala sus aclaraciones linguisticas y maperas... busca unos encajes y encuadres para sus fotos que son dignas de... ... disfrutar. (que pena no haber compartido + contigo pequeñajo) y además olfatea a las mil maravillas donde hay wifi gratis para conectarse.......... la bautizaron como la "niña wilfi", jejeje

"Ríete de esto"

- Ayer una mujer joven, cuarentona, ex pareja de un buen amigo:
operación en la base del cerebro con riesgo de parálisis irreversibles.
- Antes de ayer un hombre joven, cuarenton y padre desde hacía tres mes, hijo de un jovial activista cultural, cercano y emprendedor hombre, setenton, al que ya se le ha jodido el resto de sus días arrebatándole al mas joven de sus cinco hijos.
Despertó con un un fuertísimo dolor de cabeza y en unos instantes cayo desplomado y muerto.
Disfrutemos del día de hoy. Mañana será mañana...
Demos importacía a lo que verdaderamente lo tiene: la luz del nuevo día, una sonrisa, un beso, poder pasear, saber leer, soñar, imaginar... ...

Hace falta
estar a punto
de morirse
para caer en la cuenta
de que nada en esta vida
tiene la más mínima
importancia,
pero claro, en ese momento
lo jodido
es que ya tampoco
te sirve para nada
haberlo descubierto.

En esta comedia ingrata
que llamamos existencia
no tiene uno el derecho
ni a reír primero
ni por supuesto
a reír después.

autor: Roger Wolf

volviendo...

silencios veraniegos...

Hay silencios que se quedan temblando

entre ls palabras,

y palabras que de espanto
se quedan paralizadas.

A veces el corazón
se desentiende del alma
y no sabemos entonces
si hablar es no decir nada.

Autor: José Bergamín.

Muerto al Nacer

Ni aurora fue. Ni llanto. Ni un instante
bebió la luz. Sus ojos no tuvieron
color. Ni yo miré su boca tierna…

Ahora, ¿sabéis?, lo siento.
Debisteis dármelo. Yo hubiera debido
tenerle un breve tiempo entre mis brazos,
pues sólo para mí fue cierto, vivo…

¡Cuántas veces me habló, desde la entraña,
bulléndome gozoso entre los flancos!…

de Angela Figuera Aymerich

"stillbirth" (nacer sin vida)

En inglés existe un término para designar aquellos partos en los que el bebé nace sin vida, 'stillbirth'.
En español no existe una palabra suave, no hay manera de aliviar con el lenguaje la tragedia que supone dar a luz a un hijo sin vida. Miles de familias tienen que pasar por este trance cada año, pese a que la ciencia sigue sin conocer al cien por cien las causas que están detrás de muchas de estas tragedias y la Medicina no siempre está preparada para aliviar el dolor de la pérdida. "Cuando un padre se presenta ante la muerte de un hijo, es un dolor inexplicable. Al principio no vemos salida y tampoco discernimos lo que ha sucedido, el camino del día a día es duro y es una lucha constante" .... leer más

Soneto pictórico -muerte de un hijo-

Adolescentes: pacientes en tierra de nadie.

María Valerio

MADRID.- "Nadie piensa en tener un cáncer a los 20 años", explica el doctor Luis Madero, jefe de la unidad de Oncología del Adolescente del Hospital Niño Jesús de Madrid, especializado en tratar a pacientes con estas edades. "Y como tampoco están tan vigilados por sus madres como en la infancia, el resultado es que muchas veces se diagnostican cuando ya llevan varios meses de síntomas". Sumado a que la investigación en fármacos ha sido más reducida que para adultos o niños, esto ha provocado que la supervivencia en los adolescentes y jóvenes con cáncer no haya mejorado tanto como en otras edades.

"El diagnóstico puede coincidir con los primeros años de universidad o el primer trabajo", advierte el doctor Madero; y por eso la atención psicológica es fundamental. Junto a ello, este especialista destaca la necesidad de que oncólogos médicos y oncólogos pediátricos trabajen mano a mano para administrar el mejor tratamiento en cada caso. "Una estrategia de quimioterapia más intensa, como la que se administra a los niños, suele obtener mejores resultados que la terapia para adultos", aclara. "La supervivencia puede llegar a mejorar hasta un 30% si son tratados como niños que como adultos", añade en este sentido Paco Arango, director de la Fundación Aladina. Esta institución ha creado las llamadas aulas adolescentes en las que está vetada la entrada a padres y médicos. "A estas edades, los chicos no quieren estar con sus padres todo el día, y allí pueden estar con otros adolescentes de su edad y con los voluntarios, simplemente charlando o jugando a la consola". Los tumores que se diagnostican entre los 15 y los 40 años representan el 7% del total de casos de cáncer, como destaca el doctor Madero, y existe cada vez más convencimiento de que requieren una atención especializada. "En este grupo de edad representa la primera causa de muerte por enfermedad", concluye este catedrático de Pediatría. María Valerio

Que pena hijo que te tocara en esa edad de los 21 años, según expone el doctor Luis Madero, quizás en otro momento no hubiera pasado. Te queremos mucho.

manos de amor.

de José Saramago.

-Declaración-

No, no hay muerte.

Ni esta piedra está muerta,
ni muerto está el fruto que ha caido:

Les da vida el abrazo de mis dedos,
respiran en la cadencia de mi sangre,
del alimento que los ha tocado.

También un día, cuando esta mano se seque,
en la memoria de otra mano perdurará,
como la boca guardará callada
el sabor de las bocas que he besado.

Sonetos de la muerte

I

Del nicho helado en que los hombres te pusieron,
te bajaré a la tierra humilde y soleada.
Que he de dormirme en ella los hombres no supieron,
y que hemos de soñar sobre la misma almohada.

Te acostaré en la tierra soleada con una
dulcedumbre de madre para el hijo dormido,
y la tierra ha de hacerse suavidades de cuna
al recibir tu cuerpo de niño dolorido.

Luego iré espolvoreando tierra y polvo de rosas,
y en la azulada y leve polvareda de luna,
los despojos livianos irán quedando presos.

Me alejaré cantando mis venganzas hermosas,
¡porque a ese hondor recóndito la mano de ninguna
bajará a disputarme tu puñado de huesos!

II

Este largo cansancio se hará mayor un día,
y el alma dirá al cuerpo que no quiere seguir
arrastrando su masa por la rosada vía,
por donde van los hombres, contentos de vivir...

Sentirás que a tu lado cavan briosamente,
que otra dormida llega a la quieta ciudad.
Esperaré que me hayan cubierto totalmente...
¡y después hablaremos por una eternidad!

Sólo entonces sabrás el por qué no madura,
para las hondas huesas tu carne todavía,
tuviste que bajar, sin fatiga, a dormir.

Se hará luz en la zona de los sinos, oscura;
sabrás que en nuestra alianza signo de astros había
y, roto el pacto enorme, tenías que morir...

III

Malas manos tomaron tu vida desde el día
en que, a una señal de astros, dejara su plantel
nevado de azucenas. En gozo florecía.
Malas manos entraron trágicamente en él...

Y yo dije al Señor: ?«Por las sendas mortales
le llevan. ¡Sombra amada que no saben guiar!
¡Arráncalo, Señor, a esas manos fatales
o le hundes en el largo sueño que sabes dar!

»¡No le puedo gritar, no le puedo seguir!
Su barca empuja un negro viento de tempestad.
Retórnalo a mis brazos o le siegas en flor».

Se detuvo la barca rosa de su vivir...
¿Que no sé del amor, que no tuve piedad?
¡Tú que vas a juzgarme, lo comprendes, Señor!

Autora: Gabriela Mistral.

mutación

Nos invitaron, desde crios, a contemplar la luna llena: blanca, radiante y soñar.
Despues quisimos descubrir el mágico "otro lado de la luna",
pero nadie nos habló de las lunas negras que nos tienen en vela en noches de plenilunio.

El legado de los hijos (como regalo de cumpleaños)

"Estos días azules y este sol de la infancia" como dijo el poeta.
Y más cosas.
Los besos por ejemplo. Besos de mariposa o besos de pingüino.
Las frases de consuelo cuando se hacía daño. Las rabietas absurdas que acababan en nada. O en abrazos gordísimos. Y la risa. Sobre todo la risa.
Los viajes a la Luna conversando en la cama. Las mañanas, dulzonas, del domingo. La mirada de amor de los abuelos.

Las tardes de verano largas,con chapuzones. Esos días gloriosos en que no trabájabamos y estábamos, enteros, a su disposición. Todas las volteretas y todas las cosquillas que le hicimos. Aprender a nadar. Patinar. Abrazar. Su entusiasmo tras quitarle a la bicicleta los ruedines. Siestas en el regazo. Las sonrisas amplísimas para quitarle el miedo.

Escuchar con asombro sus dramas del colegio. Aquel cuento de siempre, deshilachado ya, que leímos mil veces. Los baños en el mar. El disfraz de napoleón o batman. El ratoncito Pérez que en vez de regalos con el tiempo.... decías moneditas... Los tiempos verbales que se conjugaban mal. El logopeda (por las silabas de tres letras). Aprender a leer y escribir, a multiplicar, el carnet de tablas. El Mago de Oz y Dumbo que te hacían tan vulnerable.

Los abrazos de calma al acostarse, con el temor a la muerte siempre permanente. El miedo a no volver a vernos mas. El amor sin treguas, el perdón instantáneo, la fé ciega en nosotros. Estas eran tus armas de futuro.

Hoy día de mi cumpleaños al recordar ... me he acordado del nombre de la directora de la guardería los Renacuajos, Mari Paz, la he llamado, se acordaba... ... nos veíamos muchas veces en la Vaguada, se lo he contado y le ha dado mucha tristeza, dice que, por qué, no la he llamado antes.... también otro chico mas o menos de tu edad falleció de leucemia.....

Te quiero mucho Marcos, cada día se te echa mas de menos.

Pascual García Lastras (rip)

Compañero con el que compartí muchos -momentos amistosos- sabores y sinsabores laborales.
No hubo una avería, chapuza o problemilla de bricolage en cada, o en el coche, o en Villa en el que no le consultara (cuanto aprendí) en los mas de veinte años en los que nos vimos casi a diario. El me enseñó desde colocar la en desuso -tela asfáltica- jubando* con el soplete, lo que era una excentrica, una llave de grifa, el invento de la silicona, las Allen, las brocas de widia, la valvula de tres vías, etc. etc.

Mati, su viuda y Virginia, su hija, me han comentado que esparcirán sus cenizas por el Jardín de su casa de campo, donde ha dejado pendiente camibar la escalera interior que se había empeñado en cambiar este verano.

Marcos, estate atento y ficharle rapidamente y tenle cerca ... ... vale mucho.
No te puedes confundir: mono azul de trabajo, cremallera abierta a medio pecho (como un legionario) y zapatillas de -estar por casa- así recordaré a Pascual pues, el uniforme de bedel no lo aguantaba, jejejeje.

Como volverá con la rubia (entiendase cerveza) ir preparando un par de barriles fresquitos le encantan las "cañitas".

A veces, (ni pocas ni muchas) celebramos, una vez retirados los sosos, nuestras particulares continuaciones de comidas y guateques, comentando copa en mano la vida y todos sus avatares. Soliamos terminar un poco "afectados" ante la eterna "penúltima", luego el comentario jocoso de Mati... ... uy estos dos juntos..., vaya "compares...".
Ahora, ya todo son recuerdos complacientes de una persona que ha sufrido (durante mas de tres meses) antes de abandonar la vida.......... sin haber hecho daño a nadie como el mismo decía, al intentar explicarse la razón de su sufrimiento, poco ante de morir.

Mati, Pedro, Virigina y Antonio mi sentido pésame.
Félix

Inventando...

Hacer algo de la nada requiere coraje.

Una fe ciega en que algo puede surgir desde el vacío. Animarse es dejar que el ánima-alma salga de su morada y se ex-prese y libere todo lo que tiene para decir y mostrar.

Crear es ser, de alguna manera, pequeños dioses que juegan a imaginar nuevos mundos con sus pinceles, sus plumas, sus zapatillas de baile, sus instrumentos musicales, pero, sobretodo, con sus ojos abiertos a infinitas posibilidades.

Porque no todo ha sido hecho.
No todo está terminado.

Aunque el mundo gire saliéndose de su eje y los acontecimientos mundiales provoquen pavor y desesperanza. Aunque lo que se eleve sea la temperatura del planeta y no los ideales. Aunque haya crímenes y muertes absurdas. Aunque la globalización desparrame más rápido el miedo. Aunque disminuya el índice de natalidad y aumente el índice de desconfianza. Aunque haya más estallidos de furia y menos carcajadas. Aunque el pesimismo siga colonizando terreno en el corazón. Aunque parezca que casi nada tiene sentido. Aunque griten más fuerte el odio y el resentimiento. Aunque pareciera llegar primero la liebre de la viveza y el engaño. Aunque irrumpan terremotos y tsunamis. Aunque se filtre el temor y el desconcierto... Aun queda la capacidad de crear. De darle forma a lo informe. De ponerle color a lo incoloro. De encontrarle la melodía al silencio y el paisaje a la tierra baldía.
Mientras haya vida habrá inspiración.
Mientras exista quien no haya sido alcanzado por el rayo certero del desánimo, habrá expresión y expansión y exclamación.
Mientras haya colores y música y danza y palabras, habrá algún loco lindo y cuerdo (lleno de coraje y corazón) que haga algo con ello. Y, quien sabe, tal vez le contagie la locura a otros.
Autora: Victoria Branca

Ánimo en el proyecto Turismo Poético.

-Gracias a tí, gracias a ese puñadito de verdaderos amig@s que seguís regalando vuestro aliento en mis proyectos, fantasias, en mi dolor y a veces alegrías de este día a día que compartimos. Flx.

destinos, robos, luz, vida, adversidad...

No sabemos leer los renglones que se escriben en el Libro del Destino.

No podemos interpretarlos, y por ello hemos de vivir el presente con la intensidad con la que el tiempo lo marca.

Y como desconocemos cuanto el futuro nos traerá, intentemos interpretar nuestras alegrías, conocer nuestras limitaciones, aceptar los problemas, y sujetar las sonrisas adaptándonos al mensaje que nos propone nuestra realidad.

No detengamos la luz de la vida ante la adversidad, y busquemos aquello que nos de fuerza y nos permita sentir la vida como una gran oportunidad que debemos aprovechar, sentir, experimentar.

Como seres humanos asumimos nuestra personal historia de vida, respetándola como don de la naturaleza que es, pero todos poseemos un rasgo común: estar vivos. Cada instante es único e irrepetible, exclusivo, ya sea para bien o como momento que "hemos que pasar". Escribamos, pues, nuestro día a día como dicta la tinta del corazón.

* Esta entrada pertenece al Blog de mi amiga Aura (Pilo), gracias por consentirme el "robo", uso, disfrute y compartirlo. http://elblogdeaura.blogspot.com/

para ti........ pequeñajo.

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Quizás toda la tinta de mis venas volcó cerca de la rosa, que aún así luce tan bella.

¡ tres años !

A MI HIJO

Te has negado a cerrar los ojos, muerto mío,
abiertos ante el cielo como dos golondrinas:
su color coronado de junios, ya es rocío
alejándose a ciertas regiones matutinas.

Hoy, que es un día como bajo la tierra, oscuro,
como bajo la tierra, lluvioso, despoblado,
con la humedad sin sol de mi cuerpo futuro,
como bajo la tierra quiero haberte enterrado.

Desde que tú eres muerto no alientan las mañanas,
al fuego arrebatadas de tus ojos solares:
precipitado octubre contra nuestras ventanas,
diste paso al otoño y anocheció los mares.

Te ha devorado el sol, rival único y hondo
y la remota sombra que te lanzó encendido;
te empuja luz abajo llevándote hasta el fondo,
tragándote; y es como si no hubieras nacido.

Diez meses en la luz, redondeando el cielo,
sol muerto, anochecido, sepultado, eclipsado.
Sin pasar por el día se marchitó tu pelo;
atardeció tu carne con el alba en un lado.

El pájaro pregunta por ti, cuerpo al oriente,
carne naciente al alba y al júbilo precisa;
niño que sólo supo reir, tan largamente,
que sólo ciertas flores mueren con tu sonrisa.

Ausente, ausente, ausente como la golondrina,
ave estival que esquiva vivir al pie del hielo:
golondrina que a poco de abrir la pluma fina,
naufraga en las tijeras enemigas del vuelo.

Flor que no fue capaz de endurecer los dientes,
de llegar al más leve signo de la fiereza.
Vida como una hoja de labios incipientes,
hoja que se desliza cuando a sonar empieza.

Los consejos del mar de nada te han valido...
Vengo de dar a un tierno sol una puñalada,
de enterrar un pedazo de pan en el olvido,
de echar sobre unos ojos un puñado de nada.

Verde, rojo, moreno: verde, azul y dorado;
los latentes colores de la vida, los huertos,
el centro de las flores a tus pies destinado,
de oscuros negros tristes, de graves blancos yertos.

Mujer arrinconada: mira que ya es de día.
(¡Ay, ojos sin poniente por siempre en la alborada!)
Pero en tu vientre, pero en tus ojos, mujer mía,
la noche continúa cayendo desolada.

Autor: Miguel Hernández.

soledad y muerte en San Marcos

Tierra de la soledad

Con el tiempo los cuerpos se acostumbran
a caminar completamente solos
sobre la tierra de la soledad.

Las vagas sensaciones, los recuerdos
de los lugares en los que encontramos
a alguien con quien hablar, a alguien que escuche
nuestras palabras mientras cae la tarde,
se van borrando lentamente, como
huellas que el viento apaga y desordena.

Y el eco tibio del antiguo encuentro
no persiste en la voz, en el lenguaje
con que aprendimos a nombrar las cosas.

Sólo queda la noche. Y nos perdemos
en el largo silencio de las calles
vacías. Y al llegar la madrugada
sentimos frío y respiramos muerte.

Autor: Eloy Sánchez Rosillo.